TV Town - Sherlock

 Aujourd'hui, j'ai squatté "TV Town", un événement sur le Coffeehouse, animé par Arch Es qui nous propose durant 2 heures des prompts autour d'une série TV. Aujourd'hui, c'était Sherlock. Je n'ai pas pu écrire longtemps, mais j'ai fait un texte regroupant 3 des prompts (en gras ci-dessous). Il est en anglais et TW mention de meurtre et sang. 737 mots

He couldn’t stand staring at her any much longer. She looked like a ghost version of herself, sad and grey, her long greasy hair falling like curtains in front of her face. She spent most of her days sitting in her pyjamas by the window, silently watching the leaves fall from the trees, the weather turning as sad and grey as her.

He needed to do something, and to do it quick. He had tried forcing her out of the house, but she had stayed limp, heavy as a potato sack into his arms. He had contemplated yelling, begging, even leaving, but in the end, he had been unable to turn his back on her. He loved her, no matter what.

He was currently standing behind her, watching her watching the leaves, and a sudden ray of light shining on a red leave slowly dropping to the ground gave him the perfect idea.

“A nice murder. That’ll cheer you up.”

She turned so quickly to face him she might have given herself whiplash, and he frowned when she winced in pain.

“Oh, sorry my love. I didn’t mean to surprise you.”

She gave him a quiet smile, massaging her neck before looking deep into his eyes.

“Do you mean it?”

He weighed on his options for a while. He couldn’t pretend he was liking the idea, but if it was what was necessary to put a smile on her face, he was willing to go down that road.

“Will it make you happy?”, he asked.

She clapped her hands, a big smile blossoming on her face. Already, her cheeks were filling with colours, she was sitting straighter, as if the mention of death had breathed life into her.

“Nothing would make me happier”, she said, enthusiastic. “It’s been so long since…”

He tuned out the rest of the sentence. He loved who she was but hated what she was. He was getting migraines on a regular basis trying to wrap his head around that fact, and despite really trying to be supportive, he was getting sick to his stomach thinking about what she had made him do in the past.

“I need to go to my mind palace”, he muttered, slowly backing out of the room. She was already deep inside her own thoughts, excited about her next victim, and she paid him no attention.

He ran through the manor to his office, closing the door behind him, and fell to his knees, struggling to breathe. “One last time, he promised to himself. One last time, and then I’ll have to do something about it.”

He knee-walked to the old leather couch standing in the corner and forced himself to climb on it and lie down. Here, in the middle of his most precious possessions, he finally felt able to breathe and to think. Something had to be done.

When he exited the room later that night, she was nowhere in sight. Hopefully, she was already outside, on the hunt, and he wouldn’t have to take part in the slaughter. He hated it: the slimy sensation, the warmth of the blood, the coppery smell of it. He would scrub and scrub his hands at times trying to get rid of the red darkening behind his nails, around his fingertips, and all the things he then had to burn to make it all disappear. Yet, when he closed his eyes at night, all he could see was red, red, red, unless she was pressing her warm, alive body against his and he could lose himself in the heat.

He peacefully strolled around the mansion, enjoying the silence, putting his mind at ease. Maybe this time would be the last time. Maybe she would finally feel whole, and all of this would stop, and they would be happy together for the rest of their lives.

He entered the kitchen, in dire need of a cup of tea, and spotted her sitting at the table, a smile on her face. He felt a pang of heartbreak, but pushed through it, kissing her hair on his way to the counter.

He put the kettle on the burner, grabbing two cups and setting them on the table.

“I think I could go for a snack”, he said, rubbing is stomach. “Do you want something, my dear?”

And then almost immediately: “There's a severed head in the fridge”

“Just tea for me, please.”

 

 

  

Le Dîner - la fin

 La voici, la dernière partie de l’histoire. Je n’en suis pas satisfaite. Je vous dis pourquoi après le texte. Rappel, la partie précédente se trouve ici.

Je sortis précipitamment de la chambre, laissant l’Ukrainienne brisée derrière moi. Je me mis à courir dans les couloirs de l’hôtel, appelant Johan, ouvrant grand les portes. S’il n’avait pas déjà pris la fuite, je le trouverais.

Je fus stoppée net dans mon élan en arrivant dans la salle Andrássy, celle où tout avait commencé. Assis autour de la table se trouvaient Anton et quatre hommes en livrée, tous morts d’une balle tirée dans la tête. La mise en scène était macabre, et me glaça les sangs. Un cri d’horreur mourut dans ma gorge. C’était un cauchemar, et j’allais me réveiller.

Je fis demi-tour à pas lents, renonçant à appeler Johan, me faisant la plus discrète possible. Je pris la décision de retourner chercher Olena et de nous enfuir. Il nous fallait quitter cet enfer le plus vite possible et avertir la police.

Un glapissement de terreur me fit manquer un battement de cœur. Olena !

Je repris ma course en direction de ma chambre, rasant les murs, un sombre pressentiment me nouant l’estomac.

Arrivée dans l’embrasure de la porte, il me fallut un moment avant de reconnaître l’épaisse silhouette qui surplombait le corps désormais sans vie de l’Ukrainienne. Johan !

Je reculais aussi discrètement que possible, enfonçant mes ongles dans la chair de mes paumes de main, me concentrant sur la douleur, et une fois à l’autre bout du couloir, je courus jusqu’à la sortie sans m’arrêter.

Je n’ose pas imaginer de quoi j’ai dû avoir l’air, hagarde et horrifiée dans les rues de Budapest, agrippant les passants pour les supplier de m’indiquer le poste de police le plus proche. Je me rappelle avec difficulté de ces moments. Tout est flou dans mon esprit, comme un brouillard. Malgré tout, j’ai fini par être amenée à des policiers, qu’il a fallu convaincre que je n’avais pas perdu l’esprit. C’est le nom d’Olena qui a été mon sésame. D’un seul élan, une dizaine d’hommes en uniforme se précipitaient, toutes sirènes hurlantes, jusqu’au Palais Gresham. J’ai dû raconter mon histoire une quinzaine de fois, me répéter en boucle. J’ai appris bien plus tard que Johan avait résisté à son appréhension et avait été abattu sur place. L’enquête a révélé qu’il avait menti sur son passé. Il n’était pas le petit-fils d’un homme interné et fusillé par les Nazis, mais le petit-fils d’un proche d’Hitler qui avait su se planquer quand le vent avait tourné. Il avait baigné toute son enfance dans un univers de haine et de colère, qu’il avait parfaitement camouflée une grande partie de sa vie. Une pièce secrète de sa maison avait découvert une véritable chambre de torture.

J’ai rencontré sa veuve, Katja, et ses enfants. La pauvre femme était dévastée. Je pense qu’elle ne se remettra jamais du choc de la double vie monstrueuse de son mari. Des enquêtes sont en cours en Allemagne pour découvrir d’autres éventuelles victimes de celui qui a été baptisé « le Boucher de Dresde ». J’ai échangé de nombreux mails avec sa fille aînée, Isabella. Elle m’a dit avoir trouvé des documents qui laisseraient entendre que son grand-père, le père de Johan, aurait été exécuté par le KGB.

Je me suis longtemps interrogée. Olena savait-elle tout cela, et avait-elle cherché la rédemption ? Le Docteur Singh et Ekundayo Saka n’avaient-ils été que des dommages collatéraux dans une vendetta personnelle ? Tout ceci était-il le fruit du hasard ? Que me serait-il arrivé si je ne m’étais pas enfuie ? Aurais-je pu sauver Olena ? Aurais-je péri à mon tour ? Ma psychiatre dit que je dois laisser derrière moi ces questions sans réponse, et trouver un moyen d’aller de l’avant.

Le mois dernier, un notaire a sonné à ma porte, de la part d’Olena. Il avait des instructions claires, et étant la seule survivante du drame du Palais Gresham, c’est à moi seule que revenait la fortune d’Olena. J’ai presque tout donné. A la pauvre Katja, à ses enfants, à des associations.

Je regarde toujours derrière mon épaule. Me voilà au terme de mon récit, et je ne sais pas vraiment si cela m’a aidée. Je ne ressens qu’un immense chagrin pour ces vies gâchées. Pour le Docteur Singh, qui avait encore de belles aventures à vivre même si son temps était compté. Pour Ekundayo Saka, qui aurait pu publier encore de nombreux best-sellers. Pour Olena, une veuve solitaire qui a payé de sa vie ses manipulations. Et pour le pauvre Johan et sa pauvre famille, brisée par la haine. Et pour moi, parce que rien ne sera jamais plus comme avant. 

FIN

Et maintenant, pourquoi je ne suis pas satisfaite : ma fin manque d'originalité et remplit un tas de poncifs (bouh le vilain Allemand). Je me suis piégée moi-même en écrivant sans préparation, à la première personne, plaçant le personnage de Camille au centre de tout.

Une version de mon idée mixait celle de Vicky et la mienne : nous sommes dans un roman d'Ekundayo, et elle raconte l'histoire tour à tour du point de vue de chacun des personnages comme s'il était le seul survivant. Voilà qui m'aurait plu à écrire si j'avais réfléchi un tant soit peu à mon récit !  

Le Dîner - la fin vue par Vicky

 Voici la dernière fin alternative au Dîner, proposée par la formidable Vicky Saint-Ange. Je ne pense pas avoir tellement fait horreur à Dame Agatha, et la proposition de Vicky était un peu piégeuse à écrire parce qu'il aurait fallu repasser le texte précédent pour laisser certains indices qui ne s'y trouvaient pas. Mais j'ai fait de mon mieux. Pour rappel, la fin fait suite à cette partie. 2074 mots

Je sortis précipitamment de la chambre, laissant l’Ukrainienne brisée derrière moi. L’angoisse pesait lourd sur ma poitrine, comme un horrible pressentiment face auquel j’étais impuissante. 

Johan était-il toujours en vie ? S’il avait fui, pourquoi n’avait-il pas averti les autorités ? Anton et ses sbires avaient-ils été si terrifiés qu’ils n’osaient plus venir ? Le faux maître-d’hôtel m’avait paru suffisamment fort et sans peur ce premier soir, lorsqu’il avait fait une clé de bras au Boucher allemand. Peut-être Olena me menait-elle en bateau… 

Je parcourais l’hôtel, aussi silencieusement qu’une souris, à l’affût du moindre bruit suspect. Je regrettais de n’avoir pas pris une arme quelconque avec moi. Cette pensée me fit bifurquer en direction de la cuisine. J’évitais la pièce autant que possible, la pensée des corps enfermés dans la chambre froide me donnant la nausée. A la place, j’avais dévalisé les mini-bars de mon étage, vivant de noix de cajou, de mélanges de fruits secs et de jus de fruits en bouteille. Il était loin, ce succulent dîner du premier soir. Malgré tout, il devenait raisonnable de m’équiper, et quoi de mieux pour me protéger qu’un arsenal de couteaux de cuisine ? 

Je décidais de passer par la salle Andrássy, incapable de résister au charmes de ses riches boiseries et de son somptueux plafond aux chandeliers hypnotiques. De là, il me suffirait de me faufiler dans les couloirs de service et… je fus interrompue dans mes pensées par la présence d’une silhouette massive assise à la table de notre dîner, et que je reconnus immédiatement. 

Doucement, comme pour ne pas l’affoler, je murmurai : 

“Johan ? Johan, que fais-tu là ? Est-ce que tout va bien ?”

L’absence de réponse confirma mes pires craintes. Malgré tout, j’avais besoin de savoir, d’être sûre, et je m’approchais lentement. 

Le corps sans vie du grand blond était légèrement affalé sur sa chaise. Ses yeux, révulsés, sortaient de leur orbite, et un filet de sang avait séché au coin de ses lèvres bleuies. Devant lui, une pièce de viande entamée était grise, une odeur désagréable s’en dégageant, qui me leva le cœur. 

Je fis demi-tour, oubliant tout des cuisines, courant aussi vite que mes jambes me portaient en direction de ma chambre. 

Il ne restait qu’Olena et moi. Soit la Slave était responsable de ces meurtres, soit nous étions toutes deux en danger, et il était temps de fuir loin. Je ne pouvais me résoudre à tourner les talons et à l’abandonner, aussi montais-je en vitesse jusqu’à ma suite, oublieuse de toute prudence. 

Je freinais net arrivée à la porte, entrouverte. Avais-je oublié de la fermer en partant ? Olena était-elle sortie ? Quelqu’un était-il entré ? J’oscillais un instant, incertaine de la marche à suivre. Valait-il mieux que je tente de trouver du secours ou une arme de substitution ? Si Olena était en danger, ne risquais-je pas d’arriver trop tard ? Un million de pensées se bousculaient dans ma tête, me paralysant sur place. Finalement, je poussais le battant d’une main tremblante. 

La suite était vide, et je fronçais les sourcils, amère. Olena m’avait bien dupée. Une feuille pliée et tombée au sol à côté du lit attira mon attention, et je la dépliais, m’installant contre la tête de lit. 

“Camille, 

Je suis désolée. J’avoue tout, c’est moi qui ai tué le Dr Singh, Ekundayo et ce pauvre Johan. Je ne peux me résoudre cependant à t’assassiner, toi qui m’a manifesté tant de gentillesse depuis ce premier soir. Je préfère encore m’ôter la vie. Je te présente toutes mes excuses.

Olena”

Le choc me laissa bouche bée un instant. Pourquoi ? Je voulais des réponses, j’en avais besoin. Je froissai la feuille et la jetai au loin, me relevant précipitamment pour faire mes bagages et partir. J’agrippai sans le vouloir la courtepointe au pied du lit, qui glissa au sol. Irritée, je me penchai pour l’attraper par un coin et la jeter sur le matelas, quand un objet brilla, attirant mon attention. Le pendentif d’Olena, un bijou en améthyste que je me rappelais avoir admiré à son cou, était coincé contre une maille. 

L’incongruité de la découverte me stoppa net, les rouages de mon cerveau tournant à toute vitesse. Je ramassai la lettre et dépliai le papier, le lissant du plat de la main pour relire une nouvelle fois les mots d’Olena. Quelque chose clochait. 

Je relisais une nouvelle fois les mots couchés sur le papier, mettant de côté la colère qui bouillait en moi, tentant de rester objective. A la cinquième lecture, je mis enfin le doigt sur ce qui clochait : rien de tout cela n’allait avec la conversation que nous avions eue, Olena et moi. Pourquoi tuer les autres si les menaces n’étaient qu’un test ? Et pourquoi mettre soudain fin à ses jours alors qu’elle était mourante ?

Elle m’avait paru sincère. Terrifiée, épuisée, mais sincère. Alors, si ce n’était pas elle… Je ravalais un sanglot. Il me fallait partir, vite. Je n’étais pas là pour élucider des mystères, et il était temps de sauver ma peau, d’aller trouver la police et de les laisser faire leur travail. 

Je me relevais lentement du matelas, et fouillais dans l’armoire à la recherche d’une veste chaude. Je glissais le pendentif d’Olena et la lettre dans ma poche. J’étais prête. 

Je me retrouvais une fois encore à parcourir les couloirs du Palais Gresham en rasant les murs, le cœur battant et les oreilles aux aguets. Une lente mélodie me parvint alors que je me rapprochais de la sortie, et je freinai net, terrifiée. Sans doute mon instinct de survie était-il trop faible, ou ma curiosité trop forte, mais je bifurquai en direction du son. La musique provenait de l’espace spa, et je me faufilai discrètement au travers des portes coulissantes, tous mes sens en alerte. J’accélérai le pas, navigant rapidement d’un espace à l’autre. C’est alors que je la vis, étendue sur une chaise longue proche de la piscine intérieure à débordement, dans un luxueux peignoir blanc. J’en eus le souffle coupé. 

“Je t’attendais”, me dit-elle avec un sourire, comme si c’était la chose la plus normale au monde. 

J’enfonçai mes ongles dans la chair de ma paume, jusqu’à sentir la douleur, vive et brûlante. Etais-je en train de rêver ? Etais-je morte ?

Elle se mit à rire en face de moi. 

“Je sais à quoi tu penses, et la réponse est non. C’est bien moi, et je suis bien là.”

J’ouvris les lèvres, mais aucun son n’en sortit. 

“Tu veux savoir comment c’est possible, n’est-ce pas ? Assieds-toi, discutons. Je peux bien prendre le temps de te répondre avant de te tuer.”

La mention me fit comme un électrochoc, et je reculais, prête à prendre la fuite. 

Ekundayo ne m’en laissa pas le temps, m’agrippant d’une main ferme pour me pousser vers la chaise avoisinante, où je me laissais tomber. 

“Tu étais morte. Je t’ai vue, ici-même. Johan a sorti ton cadavre de l’eau.”

“Hum… Mais était-ce bien moi ?”

J’écarquillai les yeux de surprise. 

“Ce qu’il y a de bien, vois-tu ma chère Camille, c’est que certaines choses dans le monde sont constantes. La vérité, c’est que je n’étais pas venue seule. A la nuit tombée, il m’a été plutôt facile d’acheter le silence d’un de nos gardes pour faire rentrer en douce une autre personne. Elle est restée dans ma chambre tout ce temps, profitant du mini-bar et du grand écran avec films à volonté. Et quand j’ai eu besoin d’elle… Disons qu’elle a accompli sa destinée. Tu étais celle avec qui j’avais noué la relation la plus proche ici, donc tu as naturellement détourné le regard lorsque Johan a sorti le corps de l’eau. Et lui… sans aller jusqu’à dit que pour lui, tous les Noirs se ressemblent, je ne pense pas qu’il se soit attardé suffisamment longtemps sur mon apparence ou celle du corps pour noter la différence.”

Je frissonnai, horrifiée par le détachement dans sa voix. 

“Qui était-ce ?”

“Une pauvre junkie qui vivait dans les rues de mon quartier à New York. Elle faisait à peu près ma taille, ma corpulence, et elle était désespérée. Je lui ai promis 5000 dollars et des vacances de rêves si elle m’accompagnait, elle n’a pas discuté. Elle ne manquera à personne.”

Les larmes me montèrent aux yeux sans que je puisse les retenir. 

“Pourquoi, Ekundayo ? Pourquoi as-tu fait ça ?”

“Tout est parti d’un désaccord avec ma maison d’édition. Mon dernier roman n’a pas rencontré le succès escompté. Puis ils ont rejeté mon dernier manuscrit. Manque de réalisme, m’ont-ils dit. L’écriture, c’est toute ma vie, Camille. Je n’ai que ça. J’ai essayé de trouver d’autres idées, d’explorer d’autres pistes, mais rien. Le syndrome de la page blanche. Jusqu’au jour où j’ai reçu la lettre. Ça a été un véritable déclencheur ! Soudain, les mots s’écoulaient de moi librement. Je tenais mon histoire, mais il manquait quelque chose. Le réalisme. Alors j’ai eu cette idée. Si je me glissais dans la peau d’une meurtrière, mon histoire s’en trouverait nourrie. Tout le roman est écrit, Camille, il ne manque que la fin !”

Elle me fixait, ses grands yeux brillant d’une lueur terrifiante. 

“Qu’est-ce que tu as prévu pour la fin ?”, demandai-je à contrecœur.

“A la fin ? Personne n’en réchappe.”

Et elle se jeta sur moi. 

Je poussai un cri d’horreur alors que nous glissions toutes deux à terre, la chaise longue renversée et le froid du carrelage s’infiltrant sous mes vêtements. Déjà,  ses longs doigts fins enserraient mon cou. J’avais beau me débattre, elle ne lâchait pas. Sous le bourdonnement de mes oreilles, je l’entendais qui exultait. Elle me parlait de la lettre de suicide d’Olena, et une pensée se fit jour dans mon esprit. Je glissais la main dans ma poche, cherchant désespérément du bout des doigts. Enfin, ma main se referma sur ce que je cherchais : le pendentif. 

Je m’acharnais un peu plus sur Ekundayo, m’efforçant de gagner quelques précieuses minutes avant de sombrer dans l’inconscient. Y mettant toutes mes forces, je parvins à lui faire lâcher prise un instant, et la repoussai violemment. 

Tout se passa ensuite très vite : je dévissais l’améthyste de son socle, dévoilant une courte dague dissimulée dans le pendentif. Ekundayo se jeta sur moi, et je levais la main dans un geste de défense, plantant la dague dans son cou. Elle recula de deux pas, les yeux agrandis par le choc, et j’envoyais un pied en avant, la poussant dans la piscine. Sans demander mon reste, je me relevais et m’enfuyais, aussi vite que mes jambes pouvaient me porter, loin du Palais Gresham. 

Les heures qui suivirent restent assez floues. Toujours est-il que je suis rentrée en contact avec la police, et une unité a été envoyée au Four Seasons. Ils ont trouvé Ekundayo au fond de la piscine, et Olena pendue dans la salle de massage. Apparemment, elle ne s’était même pas débattue. 

L’enquête a été longue et difficile. Seule survivante, j’apparaissais comme la coupable idéale. Jusqu’au moment où ils ont mis la main sur l’ordinateur d’Ekundayo. Elle n’avait pas menti : son ébauche de roman était là, détaillant parfaitement chacun des crimes. 

J’ai pris le premier avion en partance de Budapest dès que j’ai pu, et je suis rentrée chez moi. J’ai entamé une longue thérapie pour tenter de mettre derrière moi ce cauchemar. Je n’ai jamais vraiment réussi. C’est la psy qui m’a convaincue d’écrire mon histoire pour la partager, l’exorciser. Une partie de moi a l’impression d’avoir invoqué l’esprit d’Ekundayo, et cette pensée me donne la chair de poule. Ses romans à elle sont devenus des best-sellers : les gens aiment le sensationnel, et quoi de plus sensationnel que les polars d’une autrice devenue meurtrière ? 

Moi, je ne les ai pas lus. Je lis très peu désormais. Et encore moins le courrier, s’il provient d’inconnus. Je regarde toujours derrière moi. Je vis dans la peur. 

J’ai touché l’héritage d’Olena, selon les termes de son testament, seule survivante du Palais Gresham. Je n’ai rien gardé. J’ai envoyé une partie de l’argent à la famille d’Ekundayo au Nigéria, et à la pauvre Katja et les enfants de Johan en Allemagne. J’ai fait un don au village de Barmby on the Marsh, en honneur du Dr Singh. Le reste, je l’ai donné à une famille ukrainienne qui vit pas loin du salon de thé. La femme me rappelle un peu Olena. 

Il n’y a pas de morale à mon histoire. Juste un immense chagrin. Et l’impression que, malgré tout, une partie de moi est morte ce jour-là, au bord d’une piscine de rêve dans un hôtel cinq étoiles. 

FIN

[Défi Marathon - Semaine 7] Texte co-écrit avec Solen

 Texte de la semaine 7 du Défi Marathon de Vicky Saint-Ange, coécrit avec Solen K, à retrouver sur Twitter ou sur AO3. On s'est beaucoup amusé.e.s à faire des allers-retours sur ce texte ! 2781 mots

Les chats : nos meilleurs compagnons ou en route pour la domination ?

Ulysse referma le journal avec agacement. Pourquoi fallait-il toujours que des articles idiots fassent leur apparition dans les mauvais jours ? Ne pouvait-on plus prendre son petit-déjeuner en paix, en sirotant un café beaucoup trop sucré qui finirait par s’avérer écoeurant, à moins que ce que soient les nouvelles d’un monde à feu et à sang qui ne lui retournaient l’estomac ?

En tout cas, il était encore préférable de lire des horreurs que des imbécilités, à son humble avis. Sa queue fouetta l’air un instant, lui faisant froncer les sourcils. Voilà qu’il perdait à nouveau le contrôle ! Il s’efforça de reprendre la maîtrise de ses émotions, enroulant le long appendice autour de ses pieds. Il lui fallait mettre de côté toutes ces pensées parasites et se concentrer : il y avait fort à faire aujourd’hui ! 

À pas feutrés, il traversa en silence le salon, s’arrêtant un instant devant la fenêtre pour profiter des premiers rayons du soleil qui pointaient, réchauffant doucement les carreaux. C’était son heure préférée, quand le calme régnait encore dans la maisonnée, quand les rues commençaient juste à s’animer, quand il avait, pour encore quelque minutes, la paix.

On frappa à la porte. Ulysse soupira puis alla ouvrir à la chatte noire qui attendait de l’autre côté de la porte, la queue agitée.

- Bonjour Circé. Tu es matinale.

La chatte entra rapidement, sans commenter sur les idiosyncraties trop humaines d’Ulysse à son goût. L’heure était grave. Circé ne manquait jamais de lancer une pique bien sentie, pas même la fois où leur repère avait été presque découvert.

- Ulysse, j’ai besoin de tes talents immédiatement. Pistache a été capturée.

- Quoi ? Mais je croyais qu’elle était très bien intégrée à son foyer

- Elle a été blessée gravement pendant un combat avec un chien. L’humaine qu’elle surveille l’a emmenée chez le vétérinaire. Il a fallu lui amputer une patte, donc elle a été anesthésiée. Kira, notre informateur sur place, m’a rapporté que Pistache a très mal supporté l’anesthésie et a utilisé des mots humains. Le vétérinaire l’a gardé pour observation a-t-il prétendu.

- Il faut intervenir immédiatement, tu as raison d’être venue me voir.

- Tu ne sais pas tout. Le vétérinaire a placé une caméra qui enregistre 24h sur 24. Je ne pense pas qu’il l’ait partagée, mais il y a peut-être une copie dans le cloud.

- Quelle catastrophe. Je prends ça en main.

- Est-ce que tu as besoin d’une équipe ou tu préfères être seul ?

Ulysse pesa un moment la question. 

- Je pense qu’il est plus prudent que je sois seul. Si nous sommes sur le point d’être découverts, nous risquerions d’attirer un peu trop l’attention en groupe. 

La moustache de Circé frémit, mais Ulysse refusa d’interpréter le signe. La situation était urgente, pas de temps à perdre avec les états d’âme et opinions de la chatte noire. Finalement, elle leva sa patte droite pour la porter à ses babines et la lécher abondamment avant de s’en frotter l’oreille, donnant toute l’apparence de la nonchalance. 

- Très bien. C’est toi le chef. Tu sais où me trouver si tu changes d’avis. 

Sur ces entrefaites, elle se redressa en s’étirant de toute sa longueur et repartit vers la porte, sa queue en point d’interrogation dressée derrière elle. 

Ulysse s’accorda une dernière lampée de café, avant d’entamer sa préparation. Première étape, contacter Kira pour qu’il lui donne l’accès à la clinique vétérinaire. Repérer Pistache, et l’extraire rapidement, en faisant en sorte que ça passe pour une évasion accidentelle. Elle ne pourrait pas retourner dans sa famille, trop dangereux. Il soupira. Combien de fois leur avait-il répété, à tous et toutes, de ne pas se frotter aux chiens ? Ces grosses bêtes étaient trop imprévisibles : soit elles tentaient de vous croquer sur le champ, soit elles vous inondaient de leur bave malodorante au cours d’une toilette grossière et écoeurante. Pouah !

La clinique était à l’autre bout de la ville. Y aller par la rue ou les toits prendrait une bonne heure. Ulysse décida de recourir à son moyen de déplacement préféré : le bus. Les premières fois, Circé lui était tombée dessus en lui reprochant de mettre en danger leur couverture. Mais la seule conséquence avait été des vidéos sur YouTube où les humains trouvaient ce comportement adorable. La chatte noire s’était trouvée à court d’arguments.

Vingt minutes plus tard, Ulysse sauta sur le rebord de la fenêtre du bureau de la clinique. Un chat calico était en train de jouer avec sa queue sur le bureau et faisait tomber des piles de feuilles au sol sans y prêter attention. Il cessa aussitôt son comportement puéril lorsqu’il entendit Ulysse toquer et vint ouvrir la fenêtre.

- Salut vieux, c’est toi que la cheffe envoie ?

Ulysse sentit son poil se hérisser d’indignation mais se força à rester calme. Il avait besoin de l’aide de ce jeune malappris de Kira. La leçon de politesse attendrait un moment plus opportun.

- Circé m’a fait part de la situation. Où se trouvent Pistache et l’enregistrement vidéo ?

- La minette est dans la pièce avec les autres animaux, derrière la porte en bois au fond. Fais gaffe, il y a deux chiens aussi et ils sont super bruyants, je les supporte pas. L’ordi, c’est celui-ci, il y en a qu’un.

- Bien, ça me simplifie la tâche. Les humains ne sont pas là ?

- Nope, je suis solo pour le moment. Le véto arrive vers 8h30, dans une heure quoi. Il va toujours voir les animaux en premier. Franchement je le trouve coole !

La méfiance envers les êtres humains s’apprenait à la dure. Celui-là était encore un jeunot bien vert.

Ulysse se concentra pour ne pas hausser les épaules. Ses mimiques humaines n’étaient pas toujours appréciées, et autant Circé et lui se connaissaient suffisamment bien désormais pour que leurs désaccords n’entâchent pas leur respect mutuel, autant il n’avait vraiment pas la patience aujourd’hui de se compliquer la vie pour des détails. 

Il sauta du rebord de la fenêtre dans la pièce, couverte par un tapis moelleux. L’endroit sentait le bois ciré, une vague odeur de désinfectant qui s’échappait de derrière la porte, et… le whisky ? Ulysse aurait voulu voir de plus près ce fameux vétérinaire. Il décida d’ignorer ses sens, se concentrant sur sa mission. Il s’avança vers la porte, se retournant une dernière fois vers Kira, qui avait repris place sur le bureau et poursuivait avec indifférence son travail de sape, envoyant au sol tout ce qui se trouvait à sa portée. 

- Est-ce que tu serais capable de détruire l’enregistrement vidéo pendant que je libère Pistache ?

Une lueur verte s’alluma dans le regard du jeune chat. 

- Je peux faire mieux que ça, vieux. 

Il sauta précipitamment à bas du bureau, et disparut derrière un meuble. Avec un dernier soupir, Ulysse poussa la porte, se faufilant dans le couloir. 

Des néons blancs éclairaient d’une lumière crue des murs peints en bleu et recouverts de panneaux de liège où étaient punaisés des affiches sur le bien-être animal. L’odeur aseptisée était plus forte ici, et lui brûla le museau. Ulysse maudit un instant son odorat surdéveloppé. La plupart des chats étaient attirés par l’odeur de Javel, mais lui détestait fermement ce parfum écœurant qui lui donnait envie de fuir. Il rasa les murs, ignorant tout ce qui l’entourait. Il n’avait qu’une heure, et comptait bien être parti d’ici avant la fin du compte à rebours mental qu’il avait enclenché. Plus tôt il aurait trouvé la minette, plus vite il la mettrait en sécurité. 

Soudain, l’avertissement de Kira se rappela brutalement à lui quand un grondement sourd se fit entendre dans son dos. Les chiens ! 

Ulysse ravala un juron, et se retourna lentement. Un corgi progressait lentement vers lui, les babines retroussées. Il était seul. Pour le moment. Ulysse évalua rapidement ses chances puis fonça le long du couloir en direction de la porte. Il sauta pour attraper la poignée, priant la déesse féline que le vétérinaire n’ait pas fermé à clé, sinon la situation allait empirer brutalement. La porte s’ouvrit.

Le chat ne prit pas le temps de détailler l’agencement de la salle et sauta sur la table sur la gauche. Le corgi entra sur ses talons, dérapa sur le carrelage puis se dressa de toute sa hauteur et se mit à aboyer, frustré de ne pas pouvoir suivre le chat à cause de ses pattes trop courtes pour sauter aussi haut. D’autres chiens qui jusque-là dormaient tranquillement dans leur cage se joignirent à lui. La situation devenait dangereuse.

Ulysse regarda rapidement autour de lui. Un stéthoscope avait été oublié juste à côté de lui. Il le balaya d’un coup de tête, visant le corgi qui le reçut sur la tête. Ce dernier se tut un instant, secoua la tête puis reprit son manège. Il fallait trouver plus efficace. Qu’est-ce qu’il y avait d’autre ? Des ciseaux. Non. Des gants. Non. Des friandises. Non. Un bocal en verre rempli de croquettes. Bingo.

Ulysse le poussa méthodiquement jusqu’au bord et le fit tomber pile sur la tête du corgi qui poussa un gémissement et s’affala sur le sol, assommé. Le bocal tomba sur le sol et se brisa, répandant les croquettes. Les chiens en cage se mirent à gober celles qui étaient tombées à portée. C’était une couverture parfaite pour expliquer pourquoi le vétérinaire retrouverait le corgi assommé en arrivant.

- Eh vieux, tout va bien ? J’ai entendu du bruit.

La horde de chiens surexcités se retourna d’un même mouvement en direction de Kira, dont la petite tête avait fait son apparition à la porte. Le jeune chat fit un pas en arrière, les yeux écarquillés de terreur.

- Oh m...

Les  bêtes se ruèrent sur le pauvre Kira, qui feula de surprise avant de détaler sans demander son reste, la meute à ses trousses dans un concert d’aboiements assourdissants. 

Ulysse ferma les yeux, s’exhortant au calme. ll espérait que Kira parviendrait à échapper aux chiens hurlants, mais avait un problème plus important à considérer. Le temps filait, et chaque minute qui passait diminuait ses chances de faire évader Pistache. 

Il sauta à bas de la table, s’arrêtant un instant pour vérifier que le corgi respirait toujours. S’il y avait bien une race de chiens à laquelle il ne souhaitait pas de mal, c’était les corgis, même si celui-ci avait été suffisamment pénible comme cela. 

Il sortit de la pièce, non sans vérifier de part et d’autre de la porte que le champ était libre. Maintenant, aux cages ! 

Il se faufila tout au bout du couloir, poussa une ultime porte battante et s’arrêta net. 

Des dizaines de cages étaient alignées dans la pièce, certaines carrément empilées, et autant de paires d’yeux qui se fixèrent sur lui. Des miaulements plaintifs s’élevèrent de plusieurs cages, alors que d’autres créatures le regardaient simplement avec curiosité. Il s’avança lentement, son coeur tambourinant à ses oreilles. 

- Pistache ?, murmura-t-il. Pistache, où es-tu ?

Un gros matou roux à qui il manquait un œil glissa une patte entre les barreaux de fer pour attirer son attention. 

- Tu cherches la petite chatte écaille-de-tortue à qui ils ont coupé la patte ? Elle n’est pas ici. 

- Comment ça ? Mais elle est où, alors ?

- Dans une autre salle, derrière une porte blindée. Le véto se doute de quelque chose, il l’a déplacée avant de partir ce soir. Je voulais protester, mais je me suis dit que ça allait attirer encore plus l’attention. 

Ulysse le jaugea du regard. Il était grand et massif, l’air coriace d’un chat qui en a trop vu dans une vie. 

- Comment tu t’appelles ? 

- Hector. Et si tu ouvres ma cage, je t’aiderai à secourir la gamine. La pauvre était complètement dans le gaz, j’ai peur qu’il lui arrive malheur. 

Ulysse hocha la tête et se dressa sur ses deux pattes arrière pour crocheter la serrure qui tenait Hector prisonnier d’une griffe experte. Le verrou céda, et la porte s’ouvrit. Le gros chat roux était libre.

- Je connais le code de la porte, j’ai vu le véto le composer.

Pour la première fois depuis qu’Ulysse était sur l’affaire, quelque chose se déroula correctement. La porte s'ouvrit sans bruit et révéla Pistache endormie dans une cage bien moins sécurisée que la pièce qui la contenait. Il ne fallut qu’un moment aux deux briscards pour libérer la petite chatte. Elle entrouvrit les yeux en entendant la cage s’ouvrir.

- Qu’est-ce que… ?

- Pistache, je suis Ulysse, Circé m’envoie pour t’extraire d’ici et te ramener à la base. Est-ce que tu es en état de marcher ?

- Je… je crois.

Elle se leva lentement et faillit perdre l’équilibre quand elle voulut s’appuyer sur la patte avant qu’on lui avait enlevée.

- J’avais oublié…

- Je vais t’aider.

Hector vint se placer contre son flanc et soutint Pistache, qui fit deux pas hésitants.

- Tu peux sauter ? s’enquit Ulysse.

- J’ai encore mes pattes arrière, ça devrait aller si je prends mon temps.

- On va faire comme ça. Il faut juste que tu sortes de la clinique.

Les deux matous encadrèrent Pistache qui réussit à traverser jusqu’à la fenêtre tant bien que mal. Ils ne virent pas Kira, pas même lorsqu’il fallut traverser le bureau. Une fois cachés dans un buisson à l’abri des regards, Ulysse se détendit. Un peu seulement : il ne restait que quinze minutes et il fallait encore qu’il s’assure qu’il ne restait plus rien de l’enregistrement.

- Il faut que j’y retourne. Restez là, je vous rejoindrai.

- Un instant, grommela Hector.

- Quoi ?

- Tu fais partie d’une de ces organisations de félins ?

- Oui, moi et Pistache. Pourquoi ?

- Mon propriétaire est une ordure et je n’ai pas la moindre envie de retourner chez lui. La rue j’ai déjà connu, j’en ai de mauvais souvenirs. Alors je me dis que vous rejoindre, ça me changerait.

Ulysse hocha la tête rapidement, intimant aux deux autres félins de rester à couvert le temps qu’il revienne, puis fila en direction de la fenêtre du bureau. Il sauta avec aisance sur le rebord, mais avant qu’il ait eu le temps de se glisser dans la pièce, une boule de poils en furie lui sauta dessus, le faisant retomber à l’extérieur. 

Il se redressa, furieux, sa queue fouettant l’air, et regarda autour de lui pour comprendre d’où était venu l’assaut. Kira était à côté de lui, le poil tout hérissé, vibrant d’impatience. 

- Bouge, vieux ! Il est temps de prendre les voiles, et fissa !

Et il détala sans demander son reste. Ulysse prit une grande inspiration, puis courut à sa suite. 

- Kira, attends ! Est-ce que tu as supprimé l’enregistrement ? J’ai besoin d’être sûr ! 

Mais Kira poursuivait sa fuite, lançant à Hector et Pistache qui attendait l’ordre de le suivre au plus vite. Pistache regarda le grand chat roux avec un air implorant. Jamais elle ne s’en sortirait avec sa patte en moins. Son nouvel ami la regarda un instant, évaluant sa petite taille. Elle ne devait peser guère plus qu’un chaton et, avec toute la délicatesse du monde, il prit la peau de sa nuque entre ses mâchoires. La pauvre Pistache couina un instant puis, acceptant son sort, s’efforça de se faire toute petite. Hector se mit enfin en route, galopant sur ses solides pattes pour rattraper Kira, alors qu’Ulysse fermait la marche, laissant échapper un flot de jurons. 

Quand Kira s’arrêta enfin, à plusieurs kilomètres de là, Ulysse lui sauta dessus, le mettant à terre. 

- Mec ? Pourquoi tu fais ça ?

- J’ai besoin de réponses. Qu’as-tu fais de l’enregistrement ? Est-ce que notre couverture est sauve ? Tu ne feras pas un pas de plus avant de m’avoir répondu. 

Le jeune chat se dégagea lentement, s’asseyant sur son arrière-train pour lécher sa patte avant. 

- Qu’est-ce que crois ? Je suis un pro. Non seulement l’enregistrement a disparu, mais je me suis assuré qu’aucune copie ne restait. J’ai grillé les serveurs, et bousillé le système de fermeture électronique des cages à risque. Ce devait être le chaos dans la clinique quand le véto est arrivé, et ça va prendre la journée entière au personnel pour remettre de l’ordre. D’ici là, la fugue d’Hector et de Pistache sera le cadet de leur souci. 

Ulysse resta coi, tandis que Kira soutenait calmement son regard.

Un long sifflement les sortit de leur bataille d’égo, et ils tournèrent la tête vers Hector, qui les observait d’un œil impressionné. 

- Ça rigole pas, les gars, votre organisation. Mais maintenant, on fait quoi ? La petite commence à fatiguer, et moi aussi pour être honnête....

Ulysse s’étira de tout son long, pour repousser au loin le trop-plein d’adrénaline. 

- Maintenant ? On part retrouver Circé. Elle donnera à Pistache une nouvelle identité, et une vie au calme. Toi, tu vas intégrer notre programme de formation. Et on va reprendre notre existence avant la prochaine mission. Kira ? Ouvre la marche. 

Le jeune félin dévoila un croc dans un semblant de sourire. 

- Ok, boss. En route ! 

Le Dîner - la Fin vue par Catherine

 Je poursuis mon exploration des fins alternatives au Dîner, avant de vous donner ma version telle qu'elle a été écrite. Aujourd'hui, c'est au tour de la fin vue par Catherine, sur Twitter. J'ai très légèrement dévié de ta suggestion, j'espère que tu ne m'en voudras pas ! 1037 mots

Pour rappel, le texte fait suite à cette partie. 

Je sortis précipitamment de la chambre, laissant l’Ukrainienne brisée derrière moi. 

Il me fallait absolument trouver Johan et sortir de cet enfer le plus vite possible. 

Je parcourais les couloirs en silence, rasant les murs, sans croiser âme qui vive. Peut-être le boucher était-il déjà parti, comme l’ensemble du personnel engagé par Olena qui avait fui. 

Finalement, j’arrivais dans la salle Andrássy, celle où tout avait commencé. Une silhouette massive était assise à table, que je reconnus immédiatement. 

Doucement, j’appelais : 

“Johan ? Johan, c’est Camille. Qu’est-ce que tu fais là ?”

Il ne réagit pas, et un sentiment glacé d’horreur s’empara de moi alors que je décidais d’avancer à pas de loup. Mon effroyable pressentiment ne put que se confirmer lorsque je contournais la table pour faire face au siège : Johan était mort étranglé, ses yeux exorbités figés de terreur, sa langue pendant grotesquement de ses lèvres entrouvertes. 

Je ravalais un sanglot, et tournais les talons, détalant aussi vite que mes jambes flageolantes pouvaient me porter. 

Il ne restait qu’Olena et moi désormais, et j’allais nous sortir de là. 

Je remontais à ma chambre pour découvrir la porte entrouverte, et mon cœur s’arrêta de battre une fraction de seconde. Avais-je laissé ouvert dans ma précipitation, ou quelqu’un était-il rentré à ma suite ? Des sons étouffés me parvenaient que je n’identifiais pas, et je poussais le  battant d’une main tremblante. 

Olena était debout au milieu du petit salon attenant à la chambre, une rangée de bouteilles vides étalées sur la table devant elle, et un tissu déchiré et visiblement couvert de sang roulé en boule à côté. 

Je m’arrêtais net, terrifiée. 

“Olena… Qu’est-ce que c’est que tout cela ?”

“C’est toi…” murmura-t-elle sans me regarder, ses doigts agrippant convulsivement le tissu entâché. 

“C’est toi !”, répéta-t-elle en hurlant. 

“Qu’est-ce que… Qu’est-ce que tu racontes ?”

Je fis quelques pas en arrière. L’Ukrainienne avait-elle perdu la tête ?

“Je me suis assise sur le canapé en t’attendant. Mais quelque chose me gênait, alors j’ai plongé la main sous les coussins. Et j’en ai retiré un cadavre de bouteille. Puis un autre, et un autre et… ceci.”

Elle brandit le chiffon sali, et je pâlis, reconnaissant à l’instant le motif. 

“C’est ma robe ! Qu’est-ce que ça veut dire ?”

“ça veut dire que tu es malade, Camille. Tu as tué le Dr Singh, et probablement Mademoiselle Saka aussi.”

Elle recula à son tour, et je pâlis. 

“Non, Olena, c’est impossible. C’est quelqu’un d’autre qui nous manipule, je… Ecoute, Johan est mort. Je l’ai retrouvé étranglé…”

Un sanglot la parcourut, mais elle hurla quand je tentais de m’approcher. Par réflexe, je levai les mains en signe d’apaisement. 

“Olena, réfléchis, je t’en prie. Jamais je n’aurais eu la force de tuer Johan, tu le sais. Je suis innocente, je te le jure !”

“Tu nous as raconté comme ton père buvait et était violent. Peut-être es-tu comme lui ? Comment expliques-tu toutes ces bouteilles vides, Camille ?”

Les larmes perlèrent à mes yeux. C’était impossible, je ne buvais pas, jamais ! C’était forcément un coup monté et… 

Une vision me parvint. Mes mains, couvertes de sang, que j’essuyais compulsivement sur ma robe déchirée. 

Je m’affalais au sol sous l’effet combiné de l’horreur et du choc. Que m’arrivait-il ? 

Je passais une main tremblante dans mes cheveux, et un nouveau flashback me revint : une lutte sous l’eau, l’odeur de chlore qui me brûlait les narines. 

Je gémis, tendant une main suppliante vers Olena. 

La grande blonde me fixait, son visage un masque figé par la peur. 

“Tous ces matins où tu t’es plainte d’avoir la migraine… J’aurais dû réaliser... “

“Non, c’est impossible ! C’est toi qui m’as fait ça, avoue ! Tu m’as piégée, tu m’as droguée, tu…”

Une ultime vision me parvint. Les sanglots de Johan qui se transformaient en hoquets désespérés alors que je serrais ma ceinture de toutes mes forces autour de son cou. Je m’évanouis. 

Quand je revins à moi, j’étais étendue sur un lit d’hôpital, attachée aux barreaux du lit par des menottes dont le métal glacé entaillait ma chair. Je me mis à sangloter doucement, quand une voix s’éleva du fond de la pièce. 

“Mademoiselle Delacroix. Je m’appelle Tibor Szabó, je suis inspecteur de police ici, à Budapest. Une enquête rapide nous a permis de déterminer que vous étiez à l’origine de la mort de trois personnes au Palais Gersham. Vous êtes restée inconsciente plus de 72h. Vous serez prochainement transférée au centre pénitentiaire pour femmes le plus proche, où vous attendrez votre jugement. Vous avez des questions ?”

“Que s’est-il passé ?”

“Il semblerait que, sous le coup d’une intoxication aigüe à l’alcool, vous ayez cédé à des impulsions violentes, que vous avez dirigées contre vos camarades d’enfermement. Madame Volkova nous a tout raconté de son petit jeu malsain. Il est possible que le stress de la situation vous ait fait basculer. Toujours est-il que nous avons trouvé des preuves irréfutables qui vous incriminent, alcoolisée ou non.”

“Et Olena ?”

“Le choc émotionnel a empiré son état. Elle est sous respirateur artificiel. Les médecins n’ont que peu d’espoir… Désolé.”

Une larme glissa le long de ma joue. Je détournais le regard, et mes yeux se portèrent sur le calendrier au mur. Nous étions le 7 juillet, quinze jours s’étaient écoulés. Le compte à rebours d’Olena était fini, tout comme nos vies. Je redoublais de sanglots. 

***

J’écris depuis ma cellule de prison. J’attends mon jugement. Mon avocat souhaite que je plaide non coupable, invoquant une folie passagère liée à l’alcool. Peu à peu, les souvenirs me sont revenus de mes horribles crimes. Je suis la seule survivante, a-t-il dit, mais peut-on me considérer comme la survivante, si je suis la meurtrière ? Passer le restant de mes jours derrière des barreaux me terrifie, mais peut-être est-ce ce que je mérite ? Je suis terrifiée de tout. Je me réveille chaque matin en me demandant si je n’ai pas perdu le contrôle durant la nuit. La paranoïa ne me quitte plus. J’espérais qu’en couchant ces mots sur le papier, je trouverai la paix. Je n’ai fait que raviver les cauchemars. Je reçois des tonnes de lettres de gens fascinés par mon histoire, horrifiés, curieux. La simple idée d’ouvrir le courrier me révulse désormais. Bientôt, un juge décidera de ce qui doit être fait de moi. J’ai peur...