Nanovember #3 - Roasted

Une histoire de chamallows grillés

Petite, elle adorait les colonies de vacances. Tout un nouveau monde à explorer, rempli de nouvelles activités, dans des coins de la France où elle n'était jamais allée.

Malade en bus, les trajets étaient toujours une souffrance, et sa timidité maladive l’empêchait de facilement connecter avec d’autres enfants, mais petit à petit, et avec l’aide des moniteurs, elle s’ouvrait aux autres, et créait ainsi des amitiés indéfectibles, des copains pour la vie, du moins le temps de quelques semaines, puisqu’à chaque fin de colo, on se promettait de s’écrire, on se pleurait dans les bras, puis finalement, on s’oubliait très très vite.

En colo, elle avait appris : à monter à cheval, ou plutôt, à dos de poney, à faire du tir à l’arc, du kayak, du macramé, des masques en plâtre, et puis des choses un peu plus terrifiantes comme l’escalade (elle avait découvert qu’elle avait le vertige), de la spéléologie (et elle était claustrophobe aussi), et embrasser des garçons (le genre de truc qui vous faisait dire “beurk” la première fois, mais finalement elle y revenait).

Mais ce qu’elle préférait par dessus tout, c’était le camping. Partir, pour une ou deux nuits, de la colo, avec son petit sac sur le dos, en rang deux par deux derrière les monos, et aller dormir sous la tente dans un pré voisin. Ces nuits-là étaient magiques, exceptionnelles. Joël, le moniteur sexy sur lesquelles toutes les “grandes” craquaient, allumait un feu de camp, et sortait sa guitare, et on chantait :

“Les jolies colonies de vacances. Merci maman merci papa”

“Il s’appelait Stewbold, c’était un cheval blanc. Il était mon idole, et moi j’avais 20 ans.”

“Ecoutez cette histoire, que l’on m’a racontée, du fond de ma mémoire, je vais vous la chanter.”

“Hisse et Ho, Santiano”

“C’est un endroit qui ressemble à la Louisiane, à l’Italie”

Et des heures durant, même au coeur de la nuit, on chantait des chansons, on racontait des histoires à se faire peur avec une lampe torche, on riait, on était bien.

Ces moments magiques sont liés pour elle à une saveur particulière : celle des chamallows grillés.

Le goût des chamallows grillés, c’est quelque chose d’incroyable, qu’elle n’oubliera jamais. Ce petit goût brûlé, un peu caramel autour, et la guimauve encore fondante à l’intérieur… Un délice de fin gourmet !

Et c’était tout un art, de faire griller son chamallow : pas assez, et c’était simplement de la guimauve molle et chaude, trop et le goût de brûlé l’emportait. Non, faire griller des chamallows, c’était délicat, ça demandait de la patience, de l’attention, de la dextérité, de la passion.

Ils en faisaient des concours de dégustation : qui faisait le meilleur chamallow grillé ?

Et elle gagnait bien souvent, fascinée par les flammes autour du carré moelleux, maintenu par une pique en bois qu’il ne fallait pas lâcher.

Aujourd’hui encore, elle sent sur sa langue le goût des chamallows grillés, le goût de son enfance, et de ses extraordinaires aventures en colonies de vacances. Le chamallow grillé, c’est sa madeleine de Proust, et elle n’a pas besoin d’en sentir effectivement le parfum pour se replonger des années en arrière, dans ces petits moments de bonheur des nuits de feux de camp, en colonies de vacances, quand elle avait tout juste 10 ans.

Un jour où elle a le moral dans les chaussettes, elle pense si fort aux chamallows grillés de son enfance qu’elle se dit que c’était peut-être ce qu’il lui fallait, sentir une nouvelle fois ce goût sur sa langue, retrouver cette saveur réconfortante, qui agissait sur son moral comme un doudou.

En ferme adepte du fait-maison, elle décide de se lancer après quelques recherches sur Internet.
Finalement, elle opte pour une recette intitulée “La guimauve de notre enfance”, qui lui semble appropriée.

La recette :

- 100 g de fécule de pommes de terre

- 4 feuilles de gélatine

- 25 g de sirop de glucose

- 3 cuillères à soupe de sirop de fraise

- 250 g de sucre en poudre

- 2 blancs d’oeufs

- 7,5 cl d’eau

- colorant rouge (facultatif)

Matériel : un thermomètre de cuisson à 200°C

Aïe. Ça commence mal. À part le sucre, les oeufs et l’eau, elle n’a rien de tout ça dans ses placards. Un tour au supermarché s’impose. Ni une ni deux, elle attrape ses clefs de voiture dans le grand bol dans l’entrée - le fameux “bol à bordel”, qui a plus l’apparence d’un saladier ou d’une coupelle à fruits que d’un bol - et part dans son bolide faire quelques courses.

Deux heures plus tard - elle a beaucoup erré, et a dû finalement faire un arrêt dans la boutique spécialisée en articles de cuisine de la galerie marchande - la voilà prête, enfin, à se lancer.

Elle reprend sa recette et lit les conseils donnés :

“Astuce : sortez les blancs du réfrigérateur suffisamment à l’avance pour qu’il soit à la température de la pièce.”

C’est rageant. Si elle avait lu le tout avant de se précipiter, elle aurait sorti ses oeufs avant de partir faire les courses. Encore un peu de temps perdu pour rien. Bon, cette fois-ci, elle va lire la recette en entier avant de se lancer.

“Autre astuce : si vous passez le sirop de glucose quelques secondes au four à micro-ondes pour le fluidifier, il sera plus facile à peser.”

Bon, ça, c’est facile. Les étapes de la recette, maintenant :

“1. Faites ramollir les feuilles de gélatine dans l’eau froide et faites-les fondre au bain-marie. Montez les blancs d’oeufs en neige avec 10g de sucre en poudre.

2. Versez l’eau, le reste du sucre et le sirop de glucose dans une casserole, et faites cuire sur le feu. Lorsque le sucre atteint une température de 130°C, versez-le progressivement sur les blancs en neige et continuez de mélanger. Ajoutez la gélatine fondue, le sirop de fraise et 2-3 gouttes de colorant rouge (facultatif), et mélangez doucement de nouveau 3-4 minutes.

3. Saupoudrez largement une plaque à pâtisserie de la moitié de la fécule de pommes de terre et versez dessus la guimauve. Etalez à l’aide d’une spatule et recouvrez du reste de la fécule.

4. Laissez refroidir complètement (2 à 3 heures) et coupez des bandes ou des carrés à l’aide d’un grand couteau. Roulez dans la fécule de pommes de terre et réservez dans un endroit frais et sec.”

Il est temps de se lancer. L’impatience la guette, et elle a cru pleurer de rage en lisant que le temps de repos était de 2 à 3 heures. Elle n’allait pas pouvoir déguster ses chamallows grillés tout de suite, et c’était un peu frustrant.

Elle rassemble le matériel, effectue ses pesées et, parfaitement concentrée sur la recette, la suit à la lettre, son index parcourant chaque ligne religieusement. Hors de question de se rater, c’est bien trop important, les chamallows grillés.

Finalement, il est temps de les laisser reposer. Elle en a déjà l’eau à la bouche, rien que de s’imaginer, plus tard, dégustant ses friandises maison, retrouvant, elle l’espère, le parfum de son enfance.

Trois heures à attendre, c’est une torture, et la voilà qui tourne en rond dans sa maison. Elle arrose les plantes, va déloger le chat de sur le lit à grands coups de caresses non-sollicitées, passe à la salle de bain se couper un ongle qu’elle sent se fragiliser, envisage un instant de prendre un bain, fait demi-tour, retourne dans la cuisine, ouvre le réfrigérateur, le referme sans rien y prendre, part s’asseoir dans le salon, allume la télé, recherche un programme intéressant, n’en trouve pas, éteint la télé, s’emparer de son téléphone, fait défiler ses réseaux sociaux, ferme et ouvre frénétiquement des applis sans rien à y faire, puisque tout ce qu’elle veut, réellement, là, maintenant, c’est déguster des chamallows grillés.

Et soudain, elle réalise : mais comment faire griller ses chamallows ? Hors de question d’allumer un feu de camp dans son jardin, et elle n’a pas de cheminée. Un chalumeau de cuisine ? Parfaite idée !… Sauf qu’elle n’en a pas. Elle se flagelle de ne pas y avoir pensé plus tôt, elle aurait pu en acheter un tout à l’heure. Décidément, son impatience lui joue des tours, elle est bien trop désorganisée, il faut qu’elle respire un grand coup. Puis, enfin, l’illumination : certes, elle ne peut pas allumer de feu de camp, mais elle peut faire un barbecue ! Il lui reste du charbon des soirées grillades de cet été, quelques morceaux de journaux pour aider, et des allumettes longues pour faire la flamme.

Elle se réjouit à l’avance, et se précipite dans son jardin pour allumer son barbecue, enthousiaste à l’idée que ça se rapproche d’un feu de camp, recréant presque à l’identique son expérience d’enfance. Il ne manquerait plus qu’un gratouilleur de guitare, et elle aurait à nouveau 10 ans.

Toute à son charbon, ses braises et ses flammes, elle ne voit pas le temps passer, et enfin, la minuterie qu’elle avait mise en marche sur mon téléphone sonne : les chamallows sont prêts !

Elle fouille ses tiroirs, fébrile, et rassemble quelques piques à brochette propres, qu’elle avait inconsciemment mis de côté pour une telle occasion. Elle y enfile quelques petits dés moelleux, qui ont l’air tendres à souhait. Bien sûr, elle ne résiste pas à l’envie d’en goûter un ou deux, juste comme ça, pour vérifier si la saveur, la texture, le souvenir sont présents. Elle frissonne de plaisir, ils sont fondants, élastiques, avec cette fine couche râpeuse créée par la fécule de pomme de terre.

Quel régal cela va être lorsqu’ils seront grillés. Elle rassemble ses précieux trésors sur un plateau, et file dans son jardin pour découvrir que - malheur ! - une pluie torrentielle s’est soudain abattue sur son jardin. Elle n’a pas pensé un instant à abriter son barbecue, et le voilà fichu !

Elle pleure de rage, son plateau de chamallows embrochés à la main. Elle qui voulait tant déguster ses chamallows grillés !

Elle rentre dans sa cuisine, et les dévore de rage. Tout le plateau y passe. Quel beau gâchis en vérité !