Le Dîner - la fin vue par Vicky

 Voici la dernière fin alternative au Dîner, proposée par la formidable Vicky Saint-Ange. Je ne pense pas avoir tellement fait horreur à Dame Agatha, et la proposition de Vicky était un peu piégeuse à écrire parce qu'il aurait fallu repasser le texte précédent pour laisser certains indices qui ne s'y trouvaient pas. Mais j'ai fait de mon mieux. Pour rappel, la fin fait suite à cette partie. 2074 mots

Je sortis précipitamment de la chambre, laissant l’Ukrainienne brisée derrière moi. L’angoisse pesait lourd sur ma poitrine, comme un horrible pressentiment face auquel j’étais impuissante. 

Johan était-il toujours en vie ? S’il avait fui, pourquoi n’avait-il pas averti les autorités ? Anton et ses sbires avaient-ils été si terrifiés qu’ils n’osaient plus venir ? Le faux maître-d’hôtel m’avait paru suffisamment fort et sans peur ce premier soir, lorsqu’il avait fait une clé de bras au Boucher allemand. Peut-être Olena me menait-elle en bateau… 

Je parcourais l’hôtel, aussi silencieusement qu’une souris, à l’affût du moindre bruit suspect. Je regrettais de n’avoir pas pris une arme quelconque avec moi. Cette pensée me fit bifurquer en direction de la cuisine. J’évitais la pièce autant que possible, la pensée des corps enfermés dans la chambre froide me donnant la nausée. A la place, j’avais dévalisé les mini-bars de mon étage, vivant de noix de cajou, de mélanges de fruits secs et de jus de fruits en bouteille. Il était loin, ce succulent dîner du premier soir. Malgré tout, il devenait raisonnable de m’équiper, et quoi de mieux pour me protéger qu’un arsenal de couteaux de cuisine ? 

Je décidais de passer par la salle Andrássy, incapable de résister au charmes de ses riches boiseries et de son somptueux plafond aux chandeliers hypnotiques. De là, il me suffirait de me faufiler dans les couloirs de service et… je fus interrompue dans mes pensées par la présence d’une silhouette massive assise à la table de notre dîner, et que je reconnus immédiatement. 

Doucement, comme pour ne pas l’affoler, je murmurai : 

“Johan ? Johan, que fais-tu là ? Est-ce que tout va bien ?”

L’absence de réponse confirma mes pires craintes. Malgré tout, j’avais besoin de savoir, d’être sûre, et je m’approchais lentement. 

Le corps sans vie du grand blond était légèrement affalé sur sa chaise. Ses yeux, révulsés, sortaient de leur orbite, et un filet de sang avait séché au coin de ses lèvres bleuies. Devant lui, une pièce de viande entamée était grise, une odeur désagréable s’en dégageant, qui me leva le cœur. 

Je fis demi-tour, oubliant tout des cuisines, courant aussi vite que mes jambes me portaient en direction de ma chambre. 

Il ne restait qu’Olena et moi. Soit la Slave était responsable de ces meurtres, soit nous étions toutes deux en danger, et il était temps de fuir loin. Je ne pouvais me résoudre à tourner les talons et à l’abandonner, aussi montais-je en vitesse jusqu’à ma suite, oublieuse de toute prudence. 

Je freinais net arrivée à la porte, entrouverte. Avais-je oublié de la fermer en partant ? Olena était-elle sortie ? Quelqu’un était-il entré ? J’oscillais un instant, incertaine de la marche à suivre. Valait-il mieux que je tente de trouver du secours ou une arme de substitution ? Si Olena était en danger, ne risquais-je pas d’arriver trop tard ? Un million de pensées se bousculaient dans ma tête, me paralysant sur place. Finalement, je poussais le battant d’une main tremblante. 

La suite était vide, et je fronçais les sourcils, amère. Olena m’avait bien dupée. Une feuille pliée et tombée au sol à côté du lit attira mon attention, et je la dépliais, m’installant contre la tête de lit. 

“Camille, 

Je suis désolée. J’avoue tout, c’est moi qui ai tué le Dr Singh, Ekundayo et ce pauvre Johan. Je ne peux me résoudre cependant à t’assassiner, toi qui m’a manifesté tant de gentillesse depuis ce premier soir. Je préfère encore m’ôter la vie. Je te présente toutes mes excuses.

Olena”

Le choc me laissa bouche bée un instant. Pourquoi ? Je voulais des réponses, j’en avais besoin. Je froissai la feuille et la jetai au loin, me relevant précipitamment pour faire mes bagages et partir. J’agrippai sans le vouloir la courtepointe au pied du lit, qui glissa au sol. Irritée, je me penchai pour l’attraper par un coin et la jeter sur le matelas, quand un objet brilla, attirant mon attention. Le pendentif d’Olena, un bijou en améthyste que je me rappelais avoir admiré à son cou, était coincé contre une maille. 

L’incongruité de la découverte me stoppa net, les rouages de mon cerveau tournant à toute vitesse. Je ramassai la lettre et dépliai le papier, le lissant du plat de la main pour relire une nouvelle fois les mots d’Olena. Quelque chose clochait. 

Je relisais une nouvelle fois les mots couchés sur le papier, mettant de côté la colère qui bouillait en moi, tentant de rester objective. A la cinquième lecture, je mis enfin le doigt sur ce qui clochait : rien de tout cela n’allait avec la conversation que nous avions eue, Olena et moi. Pourquoi tuer les autres si les menaces n’étaient qu’un test ? Et pourquoi mettre soudain fin à ses jours alors qu’elle était mourante ?

Elle m’avait paru sincère. Terrifiée, épuisée, mais sincère. Alors, si ce n’était pas elle… Je ravalais un sanglot. Il me fallait partir, vite. Je n’étais pas là pour élucider des mystères, et il était temps de sauver ma peau, d’aller trouver la police et de les laisser faire leur travail. 

Je me relevais lentement du matelas, et fouillais dans l’armoire à la recherche d’une veste chaude. Je glissais le pendentif d’Olena et la lettre dans ma poche. J’étais prête. 

Je me retrouvais une fois encore à parcourir les couloirs du Palais Gresham en rasant les murs, le cœur battant et les oreilles aux aguets. Une lente mélodie me parvint alors que je me rapprochais de la sortie, et je freinai net, terrifiée. Sans doute mon instinct de survie était-il trop faible, ou ma curiosité trop forte, mais je bifurquai en direction du son. La musique provenait de l’espace spa, et je me faufilai discrètement au travers des portes coulissantes, tous mes sens en alerte. J’accélérai le pas, navigant rapidement d’un espace à l’autre. C’est alors que je la vis, étendue sur une chaise longue proche de la piscine intérieure à débordement, dans un luxueux peignoir blanc. J’en eus le souffle coupé. 

“Je t’attendais”, me dit-elle avec un sourire, comme si c’était la chose la plus normale au monde. 

J’enfonçai mes ongles dans la chair de ma paume, jusqu’à sentir la douleur, vive et brûlante. Etais-je en train de rêver ? Etais-je morte ?

Elle se mit à rire en face de moi. 

“Je sais à quoi tu penses, et la réponse est non. C’est bien moi, et je suis bien là.”

J’ouvris les lèvres, mais aucun son n’en sortit. 

“Tu veux savoir comment c’est possible, n’est-ce pas ? Assieds-toi, discutons. Je peux bien prendre le temps de te répondre avant de te tuer.”

La mention me fit comme un électrochoc, et je reculais, prête à prendre la fuite. 

Ekundayo ne m’en laissa pas le temps, m’agrippant d’une main ferme pour me pousser vers la chaise avoisinante, où je me laissais tomber. 

“Tu étais morte. Je t’ai vue, ici-même. Johan a sorti ton cadavre de l’eau.”

“Hum… Mais était-ce bien moi ?”

J’écarquillai les yeux de surprise. 

“Ce qu’il y a de bien, vois-tu ma chère Camille, c’est que certaines choses dans le monde sont constantes. La vérité, c’est que je n’étais pas venue seule. A la nuit tombée, il m’a été plutôt facile d’acheter le silence d’un de nos gardes pour faire rentrer en douce une autre personne. Elle est restée dans ma chambre tout ce temps, profitant du mini-bar et du grand écran avec films à volonté. Et quand j’ai eu besoin d’elle… Disons qu’elle a accompli sa destinée. Tu étais celle avec qui j’avais noué la relation la plus proche ici, donc tu as naturellement détourné le regard lorsque Johan a sorti le corps de l’eau. Et lui… sans aller jusqu’à dit que pour lui, tous les Noirs se ressemblent, je ne pense pas qu’il se soit attardé suffisamment longtemps sur mon apparence ou celle du corps pour noter la différence.”

Je frissonnai, horrifiée par le détachement dans sa voix. 

“Qui était-ce ?”

“Une pauvre junkie qui vivait dans les rues de mon quartier à New York. Elle faisait à peu près ma taille, ma corpulence, et elle était désespérée. Je lui ai promis 5000 dollars et des vacances de rêves si elle m’accompagnait, elle n’a pas discuté. Elle ne manquera à personne.”

Les larmes me montèrent aux yeux sans que je puisse les retenir. 

“Pourquoi, Ekundayo ? Pourquoi as-tu fait ça ?”

“Tout est parti d’un désaccord avec ma maison d’édition. Mon dernier roman n’a pas rencontré le succès escompté. Puis ils ont rejeté mon dernier manuscrit. Manque de réalisme, m’ont-ils dit. L’écriture, c’est toute ma vie, Camille. Je n’ai que ça. J’ai essayé de trouver d’autres idées, d’explorer d’autres pistes, mais rien. Le syndrome de la page blanche. Jusqu’au jour où j’ai reçu la lettre. Ça a été un véritable déclencheur ! Soudain, les mots s’écoulaient de moi librement. Je tenais mon histoire, mais il manquait quelque chose. Le réalisme. Alors j’ai eu cette idée. Si je me glissais dans la peau d’une meurtrière, mon histoire s’en trouverait nourrie. Tout le roman est écrit, Camille, il ne manque que la fin !”

Elle me fixait, ses grands yeux brillant d’une lueur terrifiante. 

“Qu’est-ce que tu as prévu pour la fin ?”, demandai-je à contrecœur.

“A la fin ? Personne n’en réchappe.”

Et elle se jeta sur moi. 

Je poussai un cri d’horreur alors que nous glissions toutes deux à terre, la chaise longue renversée et le froid du carrelage s’infiltrant sous mes vêtements. Déjà,  ses longs doigts fins enserraient mon cou. J’avais beau me débattre, elle ne lâchait pas. Sous le bourdonnement de mes oreilles, je l’entendais qui exultait. Elle me parlait de la lettre de suicide d’Olena, et une pensée se fit jour dans mon esprit. Je glissais la main dans ma poche, cherchant désespérément du bout des doigts. Enfin, ma main se referma sur ce que je cherchais : le pendentif. 

Je m’acharnais un peu plus sur Ekundayo, m’efforçant de gagner quelques précieuses minutes avant de sombrer dans l’inconscient. Y mettant toutes mes forces, je parvins à lui faire lâcher prise un instant, et la repoussai violemment. 

Tout se passa ensuite très vite : je dévissais l’améthyste de son socle, dévoilant une courte dague dissimulée dans le pendentif. Ekundayo se jeta sur moi, et je levais la main dans un geste de défense, plantant la dague dans son cou. Elle recula de deux pas, les yeux agrandis par le choc, et j’envoyais un pied en avant, la poussant dans la piscine. Sans demander mon reste, je me relevais et m’enfuyais, aussi vite que mes jambes pouvaient me porter, loin du Palais Gresham. 

Les heures qui suivirent restent assez floues. Toujours est-il que je suis rentrée en contact avec la police, et une unité a été envoyée au Four Seasons. Ils ont trouvé Ekundayo au fond de la piscine, et Olena pendue dans la salle de massage. Apparemment, elle ne s’était même pas débattue. 

L’enquête a été longue et difficile. Seule survivante, j’apparaissais comme la coupable idéale. Jusqu’au moment où ils ont mis la main sur l’ordinateur d’Ekundayo. Elle n’avait pas menti : son ébauche de roman était là, détaillant parfaitement chacun des crimes. 

J’ai pris le premier avion en partance de Budapest dès que j’ai pu, et je suis rentrée chez moi. J’ai entamé une longue thérapie pour tenter de mettre derrière moi ce cauchemar. Je n’ai jamais vraiment réussi. C’est la psy qui m’a convaincue d’écrire mon histoire pour la partager, l’exorciser. Une partie de moi a l’impression d’avoir invoqué l’esprit d’Ekundayo, et cette pensée me donne la chair de poule. Ses romans à elle sont devenus des best-sellers : les gens aiment le sensationnel, et quoi de plus sensationnel que les polars d’une autrice devenue meurtrière ? 

Moi, je ne les ai pas lus. Je lis très peu désormais. Et encore moins le courrier, s’il provient d’inconnus. Je regarde toujours derrière moi. Je vis dans la peur. 

J’ai touché l’héritage d’Olena, selon les termes de son testament, seule survivante du Palais Gresham. Je n’ai rien gardé. J’ai envoyé une partie de l’argent à la famille d’Ekundayo au Nigéria, et à la pauvre Katja et les enfants de Johan en Allemagne. J’ai fait un don au village de Barmby on the Marsh, en honneur du Dr Singh. Le reste, je l’ai donné à une famille ukrainienne qui vit pas loin du salon de thé. La femme me rappelle un peu Olena. 

Il n’y a pas de morale à mon histoire. Juste un immense chagrin. Et l’impression que, malgré tout, une partie de moi est morte ce jour-là, au bord d’une piscine de rêve dans un hôtel cinq étoiles. 

FIN