[NaNo Camp Juillet - Prompt de fin : Souvenirs de bord de mer]

 J'avais décidé que le thème de ce Camp de Juillet serait le Camp à la plage. J'ai donc proposé pour ce dernier jour un prompt bonus : "Souvenirs de bord de mer". 221 mots

J’ai passé de nombreux étés en bord de mer. Ou plutôt, en bord d’océan. La distinction est importante. Fille de l’intérieur des terres, habituée au froid sec, aux montagnes et à l’eau douce des lacs et des rivières, j’ai très vite réalisé que si mon corps appartenait à la terre de mes ancêtres, mon âme, elle, avait pris le large. Je n’ai jamais rien vécu de plus apaisant que les couchers de soleil sur la plage, une brise iodée me caressant le visage, le bouillonnement de mes pensées se taisant, remplacé par le bercement du reflux des vagues.

Je n’ai que de bons souvenirs de l’océan. Ma première découverte avec mes grands-parents, les pâtés de sable et la surprise confrontée à la texture des algues. Les nuits à faire des feux de camp, jeune adulte, à griller des chamallows, puis à s’entasser à cinq ou six dans des tentes quatre places, jeunes adultes avec une bande de copains.

Les escapades romantiques à se nourrir de moules et de vin blanc des semaines entières, à marcher pieds nus et main dans la main dans le sable, les orteils juste léchés par la marée.

Et au crépuscule de mes vieux jours, sur ma terrasse de bord de mer, je n’ai que de bons souvenirs à ressasser, et l’océan comme compagnon de mes journées.

[NaNo Camp juillet - Prompt du jour : Un objet familier]

 Dernier jour du Camp, dernier prompt du jour. 222 mots

Elle savait que débarrasser la maison de sa grand-mère serait un moment rempli d’émotions, mais jamais elle ne se serait attendue à s’arrêter ainsi à chaque instant, la gorge serrée, les yeux brillants de larmes qu’elle peinait à contenir, caressant chaque objet de la main.

Elle qui s’était toujours targuée de n’être pas matérialiste, de n’accorder que peu d’importance aux possessions, préférant les connexions humaines, découvrait la puissance des souvenirs rattachés à l’accumulation de machins et bibelots en tout genre garnissant la maison qui l’avait vue grandir.

Elle tenait actuellement à la main le peigne en bois avec lequel sa mémé adorée démêlait les nœuds de ses longs cheveux à la sortie du bain, lorsqu’elle était petite. Qu’elle avait haï ce fichu peigne qui tirait trop fort sur sa chevelure, lui donnait l’impression qu’on cherchait à lui arracher le crâne, que de hurlements avait-elle poussés face à l’objet de sa détresse !

Elle le caressait désormais du bout des doigts, l’accessoire prenant une toute nouvelle signification, celle du soin, de la force de l’amour que lui portait sa grand-mère, de la patience qu’elle avait face à une enfant rebelle aux poumons parfaitement développés.

Elle le glissa dans son sac, après un moment de considération. Le peigne reposerait sur sa coiffeuse, objet familier qui lui rappellerait éternellement qu’elle avait été une enfant choyée.

[NaNoCamp Juillet - Prompt du jour : Pizza et sentiments]

 Je pense avoir déjà écrit des dizaines de textes identiques, clichés à gogo, faciles et fainéants. Gloups ! 484 mots

Il lissait nerveusement la nappe du plat de la main, redressant continuellement assiettes, couverts et verres, comme incapable de s’en empêcher. Tout devait être parfait ce soir, pas un mauvais pli, pas un faux-pas. Il aurait fait reluire l’argenterie si l’ensemble de ses couverts n’étaient pas une ménagère achetée à l’époque dans un tout à dix francs par sa grand-mère. Il sortit deux chandeliers en toc, qu’il déposa religieusement sur la table, et y inséra deux longues bougies, posant à côté une boîte d’allumettes pleine pour ne pas se laisser prendre au dépourvu.

Puis il se précipita vers son enceinte connectée, branchant son téléphone et sélectionnant la playlist qu’il avait soigneusement composée pour la soirée. Un jazz doux et sensuel s’éleva, et quand il eut réglé le son, il poussa un soupir satisfait.

Il ne lui restait plus qu’à prendre soin de lui-même, et il passa dans la salle de bains, passant un coup de peigne rapide dans ses cheveux, se brossant les dents, et remettant du déo en un même mouvement. Il avait tendance à transpirer quand il était nerveux, et ce soir, il était très nerveux.

Quand il fut content de son apparence, une chemise propre bien repassée enfilée sur un marcel blanc, les manches soigneusement retroussées et le col entrouvert pour donner l’illusion de la décontraction, il retourna en cuisine, décrochant au passage le tablier qui trônait derrière la porte, le nouant autour de sa taille.

Aplatissant la pâte qu’il avait préparée plus tôt dans la journée, il l’enfourna une dizaine de minutes et s’affaira à préparer la garniture. Quelques girolles fraîches revenues à la poêle 5 minutes avec une noisette de beurre viendraient recouvrir une base crème fraîche et non pas sauce tomate, et quelques oignons fondants caramélisés. Une persillade maison viendrait sublimer le tout. Quand tout fut dressé à sa convenance sur la pâte juste précuite, il l’enfourna 5 minutes, débouchant une bouteille de vin blanc avant de la poser dans le seau rempli de glaçons sur une petite desserte à côté de la table.

La sonnette retentit, signalant l'arrivée de son invitée, et il ouvrit la porte avec un grand sourire.

Elle lui tendit un plat en verre sur lequel reposait une pavlova aux fruits rouges qui lui mit l’eau à la bouche, et il s’empressa de la faire rentrer, l’invitant à s’installer immédiatement à table.

Une nouvelle sonnerie se fit entendre : la pizza était prête.

Il la sortit prudemment du four, déposant un peu de burrata crémeuse sur le dessus, et quelques feuilles de basilic pour la finition.

L’apportant religieusement à table, il la déposa sur le dessous de plat en lave émaillée, avant de s’asseoir face à elle. Il ouvrit la bouche, prêt à lui expliquer la recette, mais lorsqu’il croisa ses grands yeux bordés de longs cils, ce qui sortit, précédé d’un gargouillis étranglé fut son tout premier « Je t’aime ». 

[NaNoCamp Juillet - Prompt du jour : Une chouette boutique]

 Je ne pouvais pas ne pas faire un petit clin d'œil à Harry Potter (et un doigt d'honneur à JK Rowlings) avec le prompt du jour. 324 mots

C’était une petite boutique, coincée entre un vendeur d’herbes et potions en tous genres à l’aspect glauque et fané, et un commerce de chaudrons auto-nettoyants qui avaient pour réputation de ne pas marcher aussi bien que dans les pubs.

Elle était très méconnue, bien moins célèbre que le Royaume du Hibou d’Eeyelops, qui avait pignon sur rue sur le Chemin de Traverse et voyait défiler des générations entières de sorciers et sorcières en quête du parfait rapace nocturne de compagnie.

Pourtant, le propriétaire du Noctambulule, Gilbert Hornette, était un véritable passionné de chouettes et de hiboux, possédant un véritable talent pour appairer les majestueuses créatures qu’il élevait avec les mages qui leur conviendrait.
Il disait toujours : « L’oiseau choisit l’humain et non l’inverse », et ses clients, bien que rares, étaient toujours très satisfaits.

Sans doute son emplacement dans l’Allée des Embrumes, rue mal famée attirant les passionnés de magie noire, n’aidait pas, mais le pauvre M. Hornette n’avait jamais eu les moyens de s’offrir une boutique dans les belles rues aux vitrines attrayantes.

C’est presque par accident que la jeune Blossom Partridge avait poussé la porte de la boutique, accueillie par un concert d’hululements ravis. La fillette de 11 ans, qui venait de recevoir sa lettre pour Poudlard, avait éternué en voulant utiliser la poudre de cheminette, et s’était ainsi égarée dans ce quartier lugubre.

L’enseigne colorée du Noctambulule avait attiré son regard, et elle avait tenté sa chance.

Elle venait à peine de refermer le lourd panneau vitré derrière elle, faisant tinter la cloche d’entrée, qu’une immense chouette lapone qui devait avoisiner les 90 cm de longueur vint se poser sur sa tête, lui faisant pousser un cri de détresse.

« Il semblerait que Buttercup vous ait choisie, mademoiselle. »

Le vieux Gilbert avait bien raison, et pour deux gallions d’or, Blossom trouva en Buttercup bien plus qu’une chouette de compagnie, mais une véritable âme sœur qui l’accompagna toute sa vie.

[NaNoCamp juillet - Prompt du jour : Nos projets]

 Visiblement, je peine à écrire autre chose que du chagrin en ce moment. Désolée. 216 mots. 

On avait accroché un grand tableau en liège dans le salon, où on épinglait à tour de rôle des post-it, des photos, des pages de magazines arrachées, toutes nos idées, toutes nos envies pour l’avenir. Parfois, le tableau était si rempli que les feuilles s’envolaient toutes seules, on n’y voit plus rien, alors on s’asseyait ensemble, tous les papiers décrochés entre nous, et on triait, on jetait ce qui ne nous semblait plus d’actualité ou qui, par chance, s’était déjà réalisé. Si on pouvait se le permettre, on sélectionnait quelque chose, un voyage, un achat. C’était rare, et tu disais souvent avec un peu sourire d’excuse : « rêver, c’est gratuit ».

J’ai tout brûlé, tous nos rêves, tous nos projets. Le tableau est toujours là, je n’ai pas pu me résoudre à le jeter. Il me regarde, tristement vide. Je le hais du plus profond de mon être, mais c’est quelque chose qui me raccroche à toi. Je regrette d’ailleurs parfois d’avoir détruit tout le reste, tous ces espoirs que l’on avait, dans un accès de colère et de chagrin. Il me reste les souvenirs et un tableau en liège où il n’est plus permis de rêver.
Il me reste un trou béant dans le cœur, et la haine pour cette maladie qui t’a emporté.

[NaNoCamp juillet - Prompt du jour : Comment c'est arrivé]

 La fin du Camp approche, grosse fatigue. Je me suis lancé comme défi d'écrire tous les jours, donc j'essaye de faire au moins 100 mots quotidien maintenant que j'ai atteint mes 30K.  - Le texte du jour fait 140 mots

« J’attends une explication. »

Elle s’efforçait de garder sa voix posée et mesurée, bien qu’elle se sentît partagée entre la colère, le désespoir et le fou rire nerveux.

Devant elle, trois mines penaudes faisaient front, le silence en commun, les yeux rivés au sol, la contrition inscrite sur chacun de leurs traits.

Elle attendait. L’un d’entre eux finirait bien par craquer, et elle aurait ses réponses. Il lui fallait juste être patiente et ne pas céder. C’était la bonne opportunité pour l’apprentissage de plusieurs leçons : les actions ont des conséquences, l’honnêteté paye toujours et tout vient à point à qui sait attendre.

Finalement, le premier releva la tête vers elle, les yeux brillants de larmes. Elle l’encouragea avec un signe de tête et un petit sourire.

« On n’a pas fait exprès, maman. Voilà comment c’est arrivé… »

[NaNoCamp juillet : Seul.e sur une île déserte]

301 mots pour le prompt du jour. 

L’épuisement le gagnait, et il ne savait pas combien de temps il tiendrait encore. Il lui semblait déjà que son esprit ne lui appartenait plus, parti loin dans le ciel avec les rares oiseaux qu’il voyait passer, seule preuve qu’il existait toujours un monde au-delà de son île.

Les premiers temps, il avait espéré que, quelque part, quelqu’un se cachait. Il avait parcouru le secteur en long, en large et en travers. Peut-être l’autre faisait-il la même de son côté, et ils ne faisaient que se courir après. Alors il avait laissé des messages et des indices derrière lui, espérant obtenir une réponse. Quand rien ne vint, il finit par se résigner. Il était seul, abandonné.

Il avait guetté ensuite des jours durant un bateau à l’horizon, un avion, un signe de vie humaine quelque part. Quelqu’un viendrait forcément à son secours.

Il était resté actif, se construisant un abri, ramassant les plantes et les fruits qui lui semblaient comestibles, les goûtant avec prudence, et une dose de résignation. Mourir de solitude, de faim ou empoisonné, le résultat était le même.
Il avait développé un système lui permettant de filtrer et faire bouillir de l’eau de pluie. Au moins, ce n’était pas la déshydratation qui l’emporterait.

Il avait désormais perdu la notion du temps. Il avait fait tout ce qui était en son pouvoir pour assurer sa survie, mais rien n’y avait fait. Les jours s’étaient transformés en semaines, les semaines en mois, et il était resté seul, seul sur une île déserte, sans espoir d’être secouru.

Ce soir-là, il s’allongea dans sa petite hutte, le front brûlant de fièvre, hallucinant des créatures venues lui parler. Il s’endormit dans un soupir.

Le lendemain, les marins venus à sa rescousse ne purent que pleurer celui pour qui ils étaient arrivés trop tard.

[NaNoCamp Juillet - Prompt du jour : Printemps]

 Le prompt du jour était Printemps. 383 mots, et mon objectif de 30K atteint

Il y avait de la tension au Royaume des Saisons. Les 4 frères et sœurs qui régnaient sur le Temps s’entendaient difficilement. Hiver était devenu dur et imprévisible, cherchant toujours à étirer la durée de son règne, refusant parfois des semaines durant de céder le trône.
Automne était de plus en plus triste et grise, se laissant doucement glisser vers une mélancolie dont on peinait à la sortir.

Été était presque toujours en colère désormais, son caractère orageux prenant le dessus sur sa nature ensoleillée, et ses yeux lançaient des éclairs bien plus souvent qu’ils ne brillaient.

Et au milieu de tous se trouvait la douce Printemps. Toujours d’humeur égale avec un sourire calme collé à ses lèvres, elle s’efforçait de maintenir la paix et la joie dans sa famille déchirée.

C’est avec délicatesse, à force de mots tendres et de négociations paisibles qu’elle reprenait le sceptre à Hiver, s’installant sur le trône pour quelques mois avant de passer la fin à son petit frère Été, s’efforçant d’infuser un peu de sa nature calme dans la transition pour assurer un peu de répit au Royaume des Saisons.

Elle profitait ensuite de ces quelques mois pour rebooster le moral d’Automne, qui était secrètement sa favorite. Elle s’inquiétait beaucoup pour sa sœur. Elles étaient l’une et l’autre coincées entre leurs deux frères au tempérament électrique, mais la pauvre Automne ne savait pas leur tenir tête, se laissant toujours influencer par l’un ou l’autre. Printemps aurait voulu lui transmettre un peu de sa douceur, de sa force tranquille, et elle l’emmenait chaque fois qu’elle le pouvait loin des autres, s’efforçant de la laisser pleurer tout son saoul à l’autre bout du monde pendant quelques temps, démêlant ses longs cheveux pour faire de longues tresses ensuite.

Elles passaient ainsi toutes deux trois mois loin des autres, profitant de loin des rayons que leur envoyait Été lorsqu’il n’était pas trop occupé à gronder. Puis Printemps ramenait Automne à temps pour prendre son tour de garde sur le trône, espérant qu’elle avait réussi à lui infuser un peu de sa chaleur et de sa douceur.

Mais bien trop vite, l’influence d’Hiver se faisait sentir, le gel prenant place dans le cœur de sa sœur, et Printemps soupirait. Elle ne savait pas combien de temps elle parviendrait encore à lutter.

[NaNoCamp Juillet - Prompt du jour : Des beignets pour le dîner]

A lire comme la suite du texte unifiant mes participations au #DefiSprint de Vicky Saint-Ange (clic clic pour te rafraîchir la mémoire). Répondant au prompt du jour : "Des beignets pour le dîner" - 1099 mots parce que je me suis laissée emporter par l'amour que j'ai pour ces personnages. 

Cela faisait plusieurs semaines désormais qu’Ellie était de retour à bord du Thésée, et souvent ses pensées l’emmenaient vers sa sœur et son défunt grand-père.

Elle aimait la vie de patrouilleur, elle était fière de son métier et de toutes les aventures qu’elle avait vécues, mais depuis son passage sur Hellébore25, elle ne pouvait empêcher ses pensées de dévier vers la vie qu’elle aurait pu avoir. Elle n’aurait jamais dû se laisser influencer par la famille de son agresseur et fuir comme si elle était en tort. Elle aurait se battre pour sa réputation, et pour celle des siens. Au lieu de quoi elle leur avait brisé le cœur, et s’était privée de nombreuses années auprès d’eux, qu’elle ne pourrait jamais récupérer.

Elle avait passé de longs moments en ligne avec Aurora via un transmetteur qu’avait construit Nolan spécialement pour elle, afin qu’elle reste en contact étroit avec ses amis du Terpsychore, et la jeune femme lui avait fait comprendre que ce schéma de pensée ne lui servirait qu’à se tourmenter. On ne pouvait pas revenir sur le passé, il fallait aller de l’avant.

Désormais, il y avait prescription, et rien ne l’empêchait de rester en contact avec Lucie, sa sœur, et de lui écrire régulièrement.

C’est ainsi qu’un soir, nostalgique, elle se trouva à lui envoyer un message par Monday, attendant une réponse le cœur battant derrière son écran. L’IA aurait pu lui délivrer n’importe quoi dans le vaisseau, mais cela avait quelque chose de familier d’utiliser un moyen de communication traditionnel.

Finalement, la notification tant espérée retentit, et elle lut les quelques lignes écrites par sa sœur un sourire tremblant aux lèvres, les yeux menaçant de s’embuer de larmes.

« Monday, peux-tu ouvrir la pièce jointe sur un écran de la cuisine, s’il te plait ? Je vais en avoir besoin. »

« Avec plaisir, Miss Dayton. »

Elle se rendit d’un pas vif à la cuisine, constatant avec ravissement que la recette était déjà projetée pour elle sur un écran.

« A-t-on tous les ingrédients sur la liste ? »

La voix désincarnée lui répondit par l’affirmative, lui indiquant où trouver ce dont elle aurait besoin. Elle noua un tablier autour de sa taille et se mit au travail.

« Lorsque nous étions petits, nous sommes partis vivre avec mes grands-parents après la mort de mon père et de ma mère dans un accident. Papy et mamie étaient débordés avec quatre bambins en deuil, je réalise que nous étions sans doute incontrôlables. Nous étions en colère contre l’univers, égarés, nous avions perdu le goût de tout. Alors, parfois, mon Papy nous installait autour de lui dans la cuisine, et nous faisons cette recette tous ensemble. Cela demandait de se concentrer, et si nous faisions bien notre travail, la récompense était toujours délicieuse. Ce n’est pas vraiment un plat du soir, plutôt fait pour le goûter, mais avec ses horaires biscornus, je suis sûre que Nolan ne m’en voudras pas. Qu’en penses-tu, Monday ? Des beignets pour le dîner, est-ce que ça pourrait lui plaire ? »

« Je n’en doute pas un instant, Miss Dayton. Comme vous le savez, le Boss a toujours eu le bec sucré, comme le dit l’expression consacrée. Et il sera toujours heureux de goûter quelque chose qui vient de vous. »

Emue par le vote de confiance, Ellie se mit à la tâche. Mettant le lait à chauffer, elle émietta un peu de levure dans un récipient, y ajoutant ensuite le lait tiédi, avant de réserver le mélange pour plus tard.

Avec l’aide précieuse de Monday, elle pesa la farine et le sucre en poudre, les versant ensemble dans un saladier. Son grand-père avait toujours insisté sur l’importance d’avoir des mesures exactes, au gramme près, sous peine de gâcher la recette. Creusant un puits au centre des poudres, elle y versa la levure réhydratée dans le lait, un œuf battu et une pincée de sel.

Elle mélangea avec application, jusqu’à obtenir une pâte homogène qu’elle mit de côté le temps de faire ramollir du beurre coupé en dés, qu’elle ajouta ensuite à son mélange. Elle s’installa ensuite confortablement pour son étape préférée : pétrir la pâte une dizaine de minutes, jusqu’à ce qu’elle soit bien souple.

La recouvrant ensuite d’un torchon humide, elle se lava les mains, puis nettoyant son plan de travail et les ustensiles dont elle s’était servie. Monday l’interrompit dans son labeur pour lui rappeler gentiment qu’un lave-vaisselle était à sa disposition.

« Oui, mais c’était aussi ça, la tradition. Faire les beignets et nettoyer derrière soi pour avoir la satisfaction d’un travail bien accompli. Les coups d’éponge faisaient tout autant partie du rituel pour nous. »

Elle prit ensuite le temps de se faire un thé, et de lire les nouvelles en provenance de la planétropole. Un recensement de grande ampleur avait été lancé suite à leur retour dans cette dimension, et le chaos régnait toujours, les habitants manifestant leur colère que le drame n’ait pas pu être empêché.

Elle avait passé plusieurs nuits à écouter Nolan s’en réjouir, le jeune homme estimant qu’un changement de système de gouvernance étant nécessaire, et elle s’efforçait de s’éduquer sur le sujet.

Lorsque Monday lui signala qu’une heure s’était écoulée, elle mit de côté sa tablette, façonnant les beignets et les déposant sur une plaque de cuisson, avant de relancer une alerte une heure plus tard.

Cette fois-ci, elle sortit de sa poche le livre qui ne la quittait plus depuis quelques temps, celui qui l’avait suivie partout depuis si longtemps, la relique d’un temps passé. Le roman s’appelait « Orgueil et Préjugés » de Jane Austen, et témoignait d’une époque tellement reculée qu’Ellie peinait à croire qu’elle ait vraiment existé.

Elle se plongea avec délectation dans le récit qu’elle connaissait pourtant par cœur, et il lui sembla qu’à peine quelques minutes s’étaient écoulées quand Monday attira son attention sur le fait qu’il était temps d’enfourner les beignets, s’étant lui-même occupé de préchauffer le four. Elle badigeonna les pâtons bien levés d’un peu de lait, et les mit à cuire.

Dix minutes plus tard, Nolan pénétra dans la pièce en même temps que le minuteur retentissait, et Ellie sortit les beignets joliment dorés du four. Quand le jeune homme tendit la main vers la plaque, elle lui tapa gentiment sur les doigts.

« Pas maintenant. Quand ils seront tièdes et saupoudrés de sucre. Et si tu te montres patient, peut-être qu’ils seront fourrés à la confiture. »

Nolan déposa un baiser sur sa joue et promis de patienter, avant de s’éloigner en chantonnant, se dirigeant vers la machine à café.

[Défi Marathon : Semaine 2] - Le Dîner - partie 2

 Deuxième partie du #DefiMarathon de Vicky Saint-Ange. Contrainte : les dialogues. 
J'ai pris une approche légèrement différente du #DefiSprint, en ne faisant pas du 100% dialogue mais en cherchant à les travailler mieux dans mon récit. 1458 mots
1ère partie disponible ici

Je m’arrêtais, légèrement essoufflée, et n’ayant plus rien à ajouter à mon récit.

La table avait été dressée pour cinq convives entre temps et nous prîmes place sur l’invitation de l’obséquieux majordome.

Le silence s’éternisait, et une sensation de malaise s’emparait petit à petit de nous. Les gens fuyaient mon regard, les yeux vissés sur leur assiette vide, le teint pâle.

Je parvenais finalement à attirer l’attention du voisin assis à ma gauche, qui était le vieil homme à la moustache en guidon de vélo. Il dût comprendre mes suppliques muettes, car il m’adressa un faible sourire avant de se racler la gorge et de prendre la parole.

« Mon nom est Dheeraj Singh. Je suis né le 30 janvier 1948 à New Delhi. Ma mère disait toujours que j’avais poussé mon premier cri à l’instant même où le Mahatma Gandhi avait rendu son dernier soupir. Mon père était médecin, et j’ai suivi naturellement ses traces. En 1999, j’ai fait partie de l’équipe qui a accueilli la venue de Médecins sans Frontières dans mon pays. Depuis ma retraite, je voyage dans le monde entier. J’ai un petit cottage dans le comté de Yorkshire en Angleterre, dans un charmant village appelé Barmby on the Marsh. Je n’y suis que rarement, préférant l’aventure et les découvertes, et je venais juste de rentrer d’une croisière dans le golfe de l’Alaska quand on a sonné à ma porte pour me remettre l’infâme lettre. J’étais même étonné de découvrir un coursier dans ma bourgade de 372 habitants.

-          A quoi ressemblait-il ? »

La personne qui nous avait interrompu était une grande dame blonde à la silhouette élancée, avec un fort accent slave. Je ne parvenais pas à lui donner un âge, et son regard glacé, ses manières figées me semblaient aussi désagréables qu’intimidantes. Elle n’avait jusque là pas ouvert la bouche, et j’étais étonnée de la douceur de sa voix, au timbre suave et velouté.

Ses ongles parfaitement manucurés tapotaient un rythme effréné sur la table devant elle, seule trace d’une possible nervosité.

« Je vous prie de bien vouloir m’excuser, mais pouvez-vous répéter votre question ? »

M. Singh semblait agacé de l’interruption, et toute trace de bonhomie s’était désormais envolée de son visage. La femme blonde dut le sentir, car elle se pencha calmement en avant.

« Le coursier, mon cher monsieur. A quoi ressemblait-il ?

-          Quelle importance cela a-t-il ? C’était un coursier en uniforme, ni plus, ni moins !

-          Très bien. Avez-vous reconnu l’uniforme ? Sauriez-vous dire de quelle compagnie il venait ?

-          Je n’ai absolument pas prêté attention à ce genre de détail ! C’était, si ma mémoire ne me trahit pas, un uniforme marron tout ce qu’il y a de plus banal.

-          Donc, si je résume, un inconnu sonne à votre porte de manière tout à fait inhabituelle, alors que vous n’êtes, de votre propre aveu, presque jamais chez vous, vous notez l’étrangeté de la situation mais ne prenez pas la peine d’observer votre interlocuteur ? »

J’étais admirative de sa capacité à garder un ton parfaitement neutre lorsque ses propos semblaient accusateurs. Autour de nous, les deux autres convives gardaient le regard baissé sur leur assiette, s’efforçant de rester concentrés sur leur plat, une soupe de petit pois accompagnée de cuisses de grenouille, raifort et pomme verte, servi juste avant l’interruption par la Grande Dame Slave, comme je l’appelais temporairement dans ma tête. Le Dr Singh ne partageait clairement pas mon admiration, son teint ayant viré au rouge brique.

« Je… Que… Comment… »

Il était désormais au bord de l’apoplexie incapable de formuler une phrase, bafouillant de colère, des postillons de rage perlant sur ses poils de moustache.

Je décidais d’intervenir, soucieuse de ramener la paix dans notre étrange petit groupe.

« J’imagine que vous cherchez à en venir quelque part. Auriez-vous l’amabilité de nous partager votre point de vue ? »

Son regard perçant se reporta sur moi, et je refoulais un frisson.

« Eh bien, Mademoiselle Delacroix, je suis sûre que vous en serez parvenue à la même conclusion que moi. Soit nous sommes cinq victimes potentielles autour de cette table, soit le maître du jeu de toute cette affaire est l’un d’entre nous. Ou bien un espion à sa solde. Je n’ai pas l’intention de mourir, il me faut donc déjouer le piège. Et pour ce faire, poser des questions. Votre tour viendra d’ailleurs, Miss, mais pour le moment, c’est ce cher Docteur qui m’intéresse. Et je suis curieuse, donc, de savoir pourquoi un homme intelligent, éduqué, n’a pas pensé à se méfier immédiatement d’un étrange coursier, et n’a donc pas retenu sa description. »

Le vieil homme sembla se dégonfler comme une baudruche.

« Il y a cinq ans, on m’a diagnostiqué les premiers signes d’un Alzheimer précoce. C’est ce qui m’a poussé à partir à l’aventure aux quatre coins du monde. Il était temps d’en profiter. Les choses commencent déjà à s’effacer lentement de ma mémoire.

-          Comment puis-je savoir que vous ne nous mentez pas ?

-          Je ne crois pas que vous le puissiez. Nous sommes ici à priori tous et toutes dans le même bateau, peut-être devrions-nous nous soutenir au lieu de tenter de nous piéger les uns les autres. »

Je soupirais. Une fois encore, le ton montait entre les deux. Déjà, les clivages apparaissaient, et ma patience s’amenuisait.

« Arrêtez ! Peu importe si le Dr Singh dit la vérité ou non. Je comprends votre besoin de comprendre, Madame, mais à moins que vous n’imaginiez que nous quatre qui sommes à table avec vous faisons partie d’un complot pour vous abattre, il va falloir suspendre votre incrédulité ! Je veux moi aussi découvrir qui est derrière tout ça et à quel jeu tordu nous avons été invités à jouer, mais je ne compte pas tenter de démolir d’honnêtes gens pour obtenir des réponses ! »

Elle hocha la tête. Pour la première fois, il me sembla voir une lueur s’allumer dans son regard, et je décidais de ne pas m’attarder sur la question.

« Je propose que nous traitions la situation de la manière suivante. Chacun va raconter à tour de rôle son histoire, avec les détails dont il se souvient. Aucune interruption ne sera autorisée, toutes les questions complémentaires devront être gardées pour la fin. Nous pourrons alors décider collégialement si nous croyons ou non une personne, et ce que nous décidons pour la suite des événements, dans la mesure où nous tous d’accord que nous ne souhaitons pas mourir.

-          Eh bien, à vrai dire…

-          Docteur Singh ? Monsieur ?

-          Je ne vais sans doute pas arranger l’opinion de Madame à mon égard, mais la mort ne me fait pas peur. J’irais même jusqu’à dire que je l’accueillerai bien volontiers. Mon état se dégrade rapidement, et je me refuse à finir mes jours dans un hospice, la bave aux lèvres et l’esprit jouant la fille de l’air. C’est pour ça que je suis venu : non pas pour tenter de braver mon assaillant, mais dans l’espoir de le rencontrer et de le remercier. Depuis la réception de son courrier, au lieu de courir la planète dans une sorte de fuite en avancée désespérée, j’ai fini par accepter mon sort. Avoir une date d’expiration à la place de la sensation de perdre mes facultés m’a permis de mettre mes affaires en ordre. Je suis prêt. »

Je restais sans voix. Regardant autour de moi, je constatais la même expression interloquée sur les visages des autres convives. Même la Grande Dame Slave semblait déstabilisée par cet aveu. Un silence gêné reprit le dessus, personne ne sachant tellement comment accueillir une telle confession.

Nous nous empressâmes de finir notre soupe, et pendant un temps, seul le cliquetis des couverts contre la porcelaine emplit l’espace.

Un raclement de gorge poli nous sortit finalement de nos pensées, et je redressai la tête avec effarement. Le majordome se tenait face à nous.

« Si ces messieurs-dames ont fini, il est temps de passer au plat principal : Filet de cabillaud grillé et son cassoulet d’été, agrémenté de confiture de tomates et de moules. »

Nos hochements de tête silencieux durent le satisfaire, car une petite armée de serviteurs entra à sa suite, les uns débarrassant nos assiettes, les autres déposant les plats encore clochés sous notre nez, avant de repartir dans un vrombissement efficace.

Lorsque nous fûmes à nouveau seuls dans la pièce, je me tournais vers les quatre autres, posant la question qui me brûlait les lèvres :

« Que pensez-vous du maître d’hôtel ? Il ne me donne pas confiance.

-          Nous voilà enfin sur la même longueur d’onde », me rétorqua la Grande Dame Slave avec un sourire carnassier.

[NaNoCamp Juillet - Prompt du jour : Bâtir un fort]

 Cumul entre le prompt du jour "Bâtir un fort" et une contrainte de Winnie "il se met à pleuvoir" - 736 mots

Elle n’aimait rien tant que sa maison au bord de la plage, et les grandes baies vitrées qu’elle avait fait installer dans le salon, sous lesquelles courait une banquette recouverte de coussins moelleux où elle adorait se reposer, lire ou boire un thé, le nez collé à la fenêtre, admirant le reflux de la marée, rêvassant.

Et lorsque la pluie arrivait, il était alors temps de bâtir des châteaux en Espagne, de s’imaginer en romancière à succès, en aventurière, en enquêtrice, un milliard de vies à portée de son esprit effervescent.

Elle avait toujours été du genre à rêver sa vie plutôt que de la vivre. Toute petite déjà, ses parents soupiraient de concert avec l’institutrice en lisant ses dissertations sur les vacances incroyables qu’elle avait passées, où pas une miette n’était vraie.

Son père et sa mère auraient pu encourager sa passion pour les histoires, mais elle venait d’un milieu où l’on ne voyait pas d’un bon œil l’imagination, et où rêver ne remplissait pas les assiettes. Il fallait du concret, des certitudes, des estomacs pleins. Et ça passait par des métiers parfois durs, mais dont on ne craignait pas qu’ils disparaissent du jour au lendemain.

Son enfance n’avait pas pour autant été malheureuse. Difficile, oui, mais autant remplie d’amour que d’incompréhension.

A la mort prématurée de ses parents, usés bien trop tôt par une vie trop rude, elle avait décidé de changer de vie. Elle qui avait toujours économisé le moindre centime, avait cassé son Plan Epargne Logement, empilé ses bagages dans la voiture, et avait roulé tout droit jusqu’à l’océan, pénétrant d’un air affirmé dans la première agence immobilière venue. Lorsqu’ils lui avaient ri au nez, elle avait tourné les talons, poursuivant sa quête jusqu’à tomber sur une petite agence ne payant pas de mine, dont le propriétaire était un jeune homme tout juste installé, accompagné de sa maman qui faisait office de secrétaire. Lui aussi avait eu un rêve et avait décidé de le concrétiser, et ils parlèrent longtemps, reconnaissant la lueur dans le regard de l’autre. Il avait promis de l’aider, mais elle devait d’abord trouver un emploi.

Armée de sa volonté de fer, elle avait parcouru les rues quotidiennement, poussant les portes des cafés et des restaurants, dormant dans sa voiture et se baignant dans les douches publiques de la plage. La mère de son nouvel ami lui apportait régulièrement des sandwiches, et c’est finalement elle qui lui avait trouvé ce poste de dame de compagnie chez une femme âgée et malade. Elle avait le gîte et le couvert, et bien que la paye fût maigrelette, les tâches n’étaient pas compliquées. Elle levait la grand-mère tous les matins, l’aidant pour la toilette et les repas, et passait le reste de ses journées à discuter calmement avec elle, lire des livres, apprendre la broderie et le crochet.

Elles s’entendaient bien, et lorsque la mamie décéda quelques années plus tard, elle lui laissa une somme rondelette en héritage. Armée de son pécule ainsi augmenté, elle retourna voir son agent immobilier préféré, qui avait entre temps rencontré le succès. Ils étaient restés proches tous ces ans, et il n’avait jamais oublié sa promesse de l’aider.

Il l’accompagna dans toutes ses démarches auprès de la banque pour obtenir un prêt, et ils passèrent de longues heures penchés ensemble sur des annonces diverses et variées pour affiner sa recherche, avant d’aller visiter des biens qui semblaient pouvoir correspondre à la maison de ses rêves.

Finalement, ils l’avaient trouvée, cette petite maison à un étage au bord de la plage, délire biscornu d’un architecte raté, parfaite dans ses imperfections. Il y faisait trop froid l’hiver et trop chaud l’été, les planchers craquaient, et la décoration intérieure n’était qu’accumulation de fautes de goût.

Elle était tombée amoureuse de la bicoque au premier regard. Le propriétaire, désespéré de n’avoir pas eu d’offre en deux ans, s’était empressé d’accepter sa proposition bien en dessous du prix demandé, ce qui lui avait permis d’économiser de quoi faire les travaux et d’aménager la maison selon ses envies et ses goûts, dont les grandes baies vitrées pour un espace ouvert, peu lui importait le froid.

Elle travaillait désormais pour l’agent immobilier, ayant pris le secrétariat pour que la mère de son ami puisse enfin profiter de sa retraite, ce qui lui assurait un revenu régulier, et la capacité de bâtir des châteaux en Espagne, les dimanches pluvieux, le nez collé à la fenêtre.

[NaNoCamp Juillet - prompt du jour : "Ce que je peux enseigner"]

 Cumul entre le prompt du jour "Ce que je peux enseigner", un clin d'œil au prompt d'hier "En ligne", et une contrainte de Winnie-bot "un personnage est en retard" - 845 mots

« Et surtout, rappelles-toi la règle d’or : NE SOIS PAS EN RETARD. »

Je raccrochais avant de pousser un long soupir. 35 ans maintenant, et ma mère me traitait toujours comme un gros bébé qui avait besoin d’être monitoré, surveillé, contrôlé en continu.

C’était ma faute et je le savais, sans doute avais-je mérité sa présence omnisciente sur ma vie, mais j’aurais aimé qu’une fois, rien qu’une seule, elle me fasse confiance.

Dix années plus tôt, j’étais tombé très bas. Bien plus que je n’oserais le dire. C’est un pan de ma vie que je préfère toujours passer sous silence quand je le peux, refoulé dans un tiroir fermé à double-clefs au fin fond de mon esprit.

La descente aux enfers a duré cinq ans durant lesquels je ne me reconnaissais plus. J’étais vivant, mais mon quotidien était une expérience extra-corporelle où je me regardais faire les pires choix sans pour autant être capable de m’en empêcher.

Je n’ose même pas imaginer ce que ça a été pour elle, de voir son fils se détruire à petit feu sans rien pouvoir y faire, d’être aussi débordante d’amour pour un être qui se détestait autant.

Je ne saurais même pas dire ce qui a été le déclic. Mes souvenirs de cette période sont flous. Mon cerveau n’est revenu en ligne qu’après de longues semaines, et j’étais déjà alors alité dans le confort de ma chambre d’enfant sous une couette en duvet d’oie, un thé fumant sur la tablette à côté de moi, et ma mère à mon chevet, me tenant la main.

Nous n’en avons jamais parlé. Ni de l’état dans lequel elle m’avait trouvé, ni de tout ce qu’elle avait fait pour moi pendant tout ce temps, me baignant, me donnant la becquée comme si j’étais à nouveau un tout petit, son bambin adoré. Je pense qu’à la fin de ma vie, je douterai de nombreuses choses, mais jamais de l’amour de ma mère. Si je ne dois retenir que cela de mon passage sur cette terre, c’est cet enseignement si précieux : l’amour inconditionnel que cette femme m’aura porté aura sauvé ma vie à bien des égards.

C’est important de m’en rappeler au moment où je suis particulièrement agacé de son maternage. Je vais mieux désormais, on peut même dire que ma vie est parfaitement en ordre depuis au moins deux ans. J’ai un emploi stable, un cercle d’amis régulier, je suis végétarien, je pratique le yoga et la course à pied. Je suis sous traitement, probablement à vie, et capable d’accepter que ce n’est pas une entrave mais une béquille sur laquelle m’appuyer pour continuer à avancer.

Et j’ai un fiancé. Il est mon soleil et ma lune, il est mon âme sœur, il est tout ce que j’ai toujours espéré mais n’ai jamais cru que je pourrais avoir. Il m’aime pour qui je suis maintenant, et il sait tout de mon passé. Il ne me juge pas, il me prend avec mes qualités et mes défauts, avec mes forces et mes faiblesses. J’ai eu très peur, au départ, de la puissance de mes sentiments pour lui et là encore, ma mère m’a rassuré. « L’amour appelle l’amour », m’a-t-elle dit. « Laisse-le entrer ». Je me demande parfois d’où elle tient toute sa sagesse.

Ils s’adorent, tous les deux. Je crois qu’il est encore plus proche d’elle que moi, et ils s’appellent toutes les semaines pour « débriefer », comme ils disent. Ils se font des journées au spa, des marathons de série, s’échangent des recettes et des bouquins. Je pourrais être jaloux, mais je suis heureux. Heureux de les avoir tous deux dans ma vie, heureux d’être la personne qui les a rapprochés, heureux aussi d’être le récipient de leur amour. Heureux et chanceux.

Je suis la somme de tout ce que m’a enseigné ma mère : savoir accepter les bénédictions, recevoir l’amour, et le donner. Même s’il a fallu que je m’égare pour la retrouver, pour me retrouver, pour nous retrouver.

Je porte une main nerveuse à mon noeud-papillon. J’espère qu’il est parfaitement noué. Je ne sais pas vraiment pourquoi j’ai demandé à être seul. Sans doute voulais-je me prouver que je pouvais le faire, que j’étais suffisamment fort désormais. Peut-être est-ce ma dernière épreuve du feu avant le bonheur.

Je repense à sa voix qui tremblotait un peu en me disant « Ne sois pas en retard », et je réalise soudain toute l’émotion qu’elle tentait de me dissimuler, toujours la mère protectrice, toujours à veiller sur moi. Réconforté par cette pensée, je souris et prends une profonde inspiration. Je peux le faire, ils m’attendent de l’autre côté.

L’alarme à mon poignet sonne, et j’appuie sur le petit bouton pour l’arrêter. Je pense « regarde, Maman, je ne suis pas en retard ». Je pousse la porte et progresse à pas rapides dans le couloir. Encore une porte et je les retrouverai.

Je glisserai la main de ma mère au creux de mon coude, et nous remonterons ensemble l’allée. Regarde maman, grâce à toi, aujourd’hui, je me marie. 

[NaNoCamp juillet] Que dirait Kurtie

Aujourd'hui, au lieu de travailler le prompt du jour, j'ai travaillé sur un prompt lancé par Hélène : Que dirait Kurtie ? (Kurtie, c'est mon chat) 
Hélène, ce texte est pour toi - 687 mots

« J’apprécierais vraiment d’être prévenue quand tu ne rentres pas à l’heure. »

Je n’avais pas pu retenir la pique, qui avait jailli hors de ma bouche alors qu’elle venait à peine de franchir le seuil de l’appartement, jonglant entre son sac, son téléphone et les clefs.

Il faut dire que j’avais passé une mauvaise journée : ma sieste avait été dérangée par le vacarme des ouvriers qui travaillaient maintenant depuis des semaines dans la rue, se hurlant des instructions pour tenter de passer par-dessus le bruit des tractopelles et des marteaux-piqueurs, comme si cette bande d’idiots ne savait pas que c’était impossible. Je n’ai que mépris pour les hommes, je ne vais pas mentir. Et quand ils m’empêchent de faire une sieste durement méritée, je ne peux que les haïr.

 

Mais revenons à nos moutons : il était maintenant 23h et, sans doute vexée par mon accueil plutôt froid et clairement agacé, elle ne m’avait ni approchée, ni adressé la parole. Elle m’ignorait sciemment, les yeux collés à son téléphone alors que je trépignais d’impatience dans la cuisine, désireuse d’être remarquée, cajolée, adorée.

Je devais avoir été piquée par le démon, ou bien était-ce un mélange entre le manque de sommeil et l’ennui, mais je décidais de me venger. J’étais sans doute trop vieille pour ça, mais à choisir entre la douceur et la violence, c’était un jour à choisir la violence.

Je décidais donc de courir en rond dans l’appartement en chantant à tue-tête, de plus en plus bruyante, pour faire signaler ma présence et qu’elle me remarque enfin. Tout était bon pour la faire réagir et qu’elle s’intéresse à moi, même si c’était pour me crier d’arrêter.

Ce qu’elle finit par faire au bout de longues minutes où je commençais à m’épuiser moi-même, ma volonté alimentée seulement par une rage infondée qui, s’il me fallait être parfaitement honnête, me faisait peur.

Moi qui étais généralement si calme et détendue, j’avais le diable au corps. Ce n’était pourtant pas la première fois qu’elle rentrait en retard, trop concentrée sur autre chose pour me consacrer l’attention que je désirais. Cela finissait généralement par passer rapidement, et elle finissait toujours par relever la tête, son sourire s’illuminant alors qu’elle m’apercevait, me murmurant des mois d’amour en recouvrant ma petite tête d’une infinité de baisers. Je me rengorgeais toujours, m’installant alors sur ses genoux, la suppliant de ne plus me quitter, tout en sachant pertinemment que le lendemain, tout recommencerait. Il lui fallait bien gagner sa vie, et pour autant que je le comprenais, elle me manquait toujours lorsqu’elle n’était pas là, et j’angoissais très vite si elle ne rentrait pas.

Ce n’était pas rationnel, et je crois que je ne saurais jamais d’où me vient cette peur panique de l’abandon, toujours est-il que je ne supportais que difficilement la solitude, et je refusais qu’elle dure plus longtemps qu’il ne le fallait. J’aurais voulu être en mesure de l’exprimer autrement que par les cris et la colère, et simplement me blottir dans ses bras, coller mon nez contre le sien et murmurer un « tu m’as manqué » plein d’affection, mais voilà, ce soir-là, la colère était montée trop vite pour que je puisse la retenir, et je m’étais énervée. Et même s’il était hors de question que nous nous couchions fâchées, je ne parvenais plus à sortir de cette zone de rage dans laquelle je m’étais enfermée.

C’est l’épuisement qui m’a sauvée. Lorsque je n’eus plus l’énergie de courir partout en hurlant, je m’arrêtais, me roulant en boule sur le canapé. C’est là qu’elle me trouva de longues minutes après, son sourire que j’aimais tant fermement accroché aux lèvres, laissant courir ses doigts sur ma colonne vertébrale en une caresse pleine d’affection.

Sa voix s’éleva enfin, me demandant d’une voix emplie de tendresse : « Bonjour mon amour, tu as passé une bonne journée ? »

Je poussais un petit miaulement de confirmation et me recouchait, le museau entre le pattes. J’avais obtenu ce que je voulais, j’étais désormais un chat satisfait. Je m’endormis, bercé par le son de sa voix qui me murmurait des mots doux. 

[NanoCamp juillet - Prompt du jour : un bon repas]

 Cumul entre le prompt du jour et une contrainte de Winnie : le personnage rencontre un.e nouvel.le ami.e dans un lieu inattendu. 501 mots

Je n’avais aucune envie d’aller à ce dîner. Je ne sais pas pourquoi j’avais dit oui à Lucie. Sans doute m’avait-elle eu avec ses grands yeux suppliants remplis de larmes. Elle vivait mal sa solitude, son cœur débordait d’amour, et elle avait besoin de le partager. C’était un cœur d’artichaut, ma Lucie, ma sœur, ma meilleure amie, et que n’aurais-je pas fait pour lui rendre son sourire, après qu’un énième imbécile l’ait laissée sur le carreau, l’égo brisé.

Un dîner de célibataires. Voilà jusqu’où j’étais prête à aller, et je ravalais mes soupirs pendant que ma Lulu fouillait dans ses placards à la recherche de sa robe porte-bonheur, celle dans laquelle elle se sentait aussi jolie qu’invincible. C’était un autre des ravages de ses ex, ça, l’incapacité à se trouver toujours belle et forte. Elle avait besoin d’une armure de paillettes pour se sentir en confiance. Je la laissais même m’habiller, me coiffer et me maquiller, la sensation d’être une Barbie grandeur nature avec laquelle elle jouait. Mais au moins, pendant qu’elle chantonnait en me brossant les cheveux, elle ne pleurait pas sur les fantômes du passé.

Malgré tout, maintenant que l’heure H était là, et que nous étions en route vers le restaurant, l’angoisse me serrait le bide. Je détestais rencontrer de nouvelles personnes, je détestais la façade que chacun prenait pour se montrer sous son meilleur jour, cachant ses défauts et ses insécurités.

Je voulais des gens francs qui diraient « je suis moi, dans toute ma gloire, dans toutes mes erreurs, je suis un être imparfait, à prendre ou à laisser ». Mais ce n’était pas ça, le jeu de la séduction. C’était une mascarade, la course à celui qui gagnerait le plus sans vraiment se dévoiler.

Je n’avais qu’une angoisse, c’était que Lucie se fasse embobiner. Je me jurais de garder un œil sur elle.

Malheureusement, nous nous retrouvâmes vite séparées. Il semblerait que ma Lulu m’ait fait des cachotteries, et avait rempli pour moi la fiche de renseignement obligatoire à l’inscription. L’organisateur avait ainsi formé des paires en fonction de qui nous étions et ce que nous recherchions, et chaque duo dînait dans une pièce séparée. J’avais peur de ce qu’elle avait bien pu raconter sur moi et tentait de me défiler auprès de l’hôtesse d’accueil, expliquant ma situation unique. La jeune femme me répondit par un sourire qui avait tout d’automatique, et agrippa mon bras, plantant dans ma chair ses longs ongles manucurés pour m’entraîner jusqu’à la table qui m’avait été réservée, et mon partenaire de dîner.

Il avait l’air aussi désemparé que moi, et nous sursautâmes de concert quand la porte se referma derrière nous, sans appel. Après un instant à nous regarder en chiens de faïence qui me sembla une éternité, nous fûmes pris d’un fou rire. Dans quel étrange piège étions-nous tombés ?

Je prenais place face à lui à table, un sourire timide planté sur les lèvres, et m’emparais du menu. Finalement, le dîner s’annonçait meilleur que ce que je croyais.

[NaNoCamp Juillet - Prompt du jour : Croire aux fantômes]

 Encore un combo entre le prompt du jour "Croire aux fantômes" et une contrainte tirée par Winnie : l'un de vos personnages se bat. 856 mots

Il se réveilla en sursaut, persuadé d’avoir entendu un bruit. Tendant l’oreille, il sentit un frisson lui parcourir l’échine, sa peau se couvrant d’une fine pellicule de sueur glacée.

Tout semblait silencieux dans la maison, et il fronça les sourcils. Une sensation étrange ne le quittait pas. Était-il en train de courir après le souvenir d’un mauvais rêve ou bien l’inquiétude qui le prenait aux tripes et refusait de le quitter était-elle fondée ? Il tendit la main lentement vers la table de chevet, attrapant le téléphone qui s’y trouvait.

L’écran resta désespérément noir. Il se souvenait pourtant que la batterie était encore suffisamment pleine lorsqu’il était parti se coucher, et rien ne justifiait qu’il soit désormais éteint.

Son estomac se noua un peu plus et, retenant sa respiration, il décida de sortir de son lit. Inutile de continuer à s’angoisser pour rien. Autant faire le tour de la maison, et en profiter pour récupérer son chargeur et revenir se coucher une fois l’esprit apaisé.

 

 

La sensation du parquet froid sous ses pieds lui parut étrangement réconfortante. Enfin quelque chose de normal et de familier, pensa-t-il alors qu’il progressait à pas feutrés dans la chambre, sa mémoire sensorielle lui permettant de se repérer malgré l’obscurité totale dans laquelle il était plongé. Lorsqu’il atteignit la porte, il tâtonna un moment avant de mettre la main sur la poignée. Poussant un soupir de soulagement, il entreprit de la tourner… Impossible ! La porte semblait fermée à clef. Le battement de son cœur s’affola, et il se mit à paniquer. Que se passait-il ? Qui était chez lui, qui avait bien pu rentrer suffisamment silencieusement pour ne pas le réveiller plus tôt ? Qu’est-ce qu’on lui voulait ? Il s’efforça de reprendre la maitrise de sa respiration. Une crise d’angoisse ne lui apporterait rien. Il avait besoin de réfléchir. Devait-il tambouriner à la porte et avertir la personne de l’autre côté qu’il était désormais réveillé ? Il n’avait clairement pas l’avantage pour le moment. Il appuya sur l’interrupteur, retenant son souffle, puis un cri de frustration. L’électricité avait été coupée, évidemment ! Quoi qu’on lui veuille, ce n’était rien de bon. Il lui fallait pouvoir se défendre, et vite. Il recula doucement en direction de la fenêtre. S’il parvenait à ouvrir les volets, il aurait au moins la faible lueur de la lune pour l’éclairer. Il aurait aussi peut-être un indice sur ce qu’il se passait. Et s’il était vraiment chanceux, peut-être qu’un passant noctambule lui porterait secours.

Ayant enfin un plan, il agrippa fermement la poignée maintenant la fenêtre fermée, et tira. Rien. Qu’est-ce que… Comment était-ce possible ? La panique montait rapidement en lui, comme une marée menaçant de le submerger, quand un mouvement derrière lui le fit sursauter. « Qui est là ? », s’écria-t-il dans le vide, oubliant toute prudence. « Qu’est-ce que vous me voulez ? » Seul le silence lui répondit. Il serra les poings, les balançant devant lui, rouant l’air de coups. Le bruissement se poursuivant, et il avait beau avancer, se tourner dans tous les sens, il ne parvenait pas à atteindre son opposant. L’agitation lui faisait perdre tous ses repères, et il se cogna les orteils dans le montant du lit, poussant un gros juron.

C’était la goutte d’eau qui fit déborder le vase, et il tomba à genoux, sanglotant. Il était terrifié, seul, et incapable de se défendre contre un assaillant invisible qui se jouait de lui. Il se replia sur lui-même, ses genoux ramenés vers sa poitrine, suppliant l’autre de l’épargner, ou bien d’en finir, il ne savait même plus lui-même. Il lui sembla sentir une main qui se posait sur son épaule, et il ne put retenir un frisson de panique. Un son s’éleva, comme une mélodie doucement fredonnée, qui s’infusa en lui, le réchauffant de l’intérieur. Il leva la main en direction de sa propre épaule, curieux d’enfin toucher la personne qui se tenait près de lui. Lorsque ses doigts ne rencontrèrent que le tissu de son t-shirt, il gémit, désempara. La mélodie enfla, prenant toute la place en lui, refoulant au loin l’angoisse et la panique.

 

Lorsqu’il ouvrit les yeux le lendemain, il ne lui restait de la nuit qu’une sensation étrange et déroutante. Il agrippa son téléphone sur la table de chevet et réveilla l’écran, qui indiquait 8h33. Il se glissa à bas de son lit, grognant lorsque ses orteils protestèrent contre le parquet froid, comme s’ils étaient contusionnés. Il ouvrit la fenêtre puis les volets, accueillant avec joie le soleil qui inonda la pièce. Il se dirigea ensuite vers la porte de la chambre, tournant la poignée pour tituber dans le couloir jusqu’à la salle de bains, pas encore tout à fait réveillé. Quand il se mit dans le miroir au-dessus du lavabo, il écarquilla grand les yeux : une empreinte de main noire était posée sur son épaule. Il s’étonna de ne pas l’avoir remarquée plus tôt, et décida qu’il était temps que le vêtement aille dans le panier à linge. Il se glissa ensuite son la douche, fredonnant une mélodie qu’il ne parvenait pas à situer. La journée avait plutôt bien commencé.

 

[Défi Marathon - Semaine 1] Le dîner

 C'est parti pour le #DefiMarathon de Vicky Saint-Ange ! Les contraintes sont les mêmes que pour le #DefiSprint, mais nous avons une semaine pour chacune, 1000 mots minimum, et pas d'obligation de validation. Avoir fait le Défi Sprint est clairement un avantage au sens où je me suis organisée pour tout le défi en amont. J'essaye aussi d'aborder les contraintes différemment. Pour le Jour 1 du Défi Sprint, j'avais écrit environ 100% de description sur mon texte. Ici, j'ai essayé de les saupoudrer avec plus de pertinence (j'espère). - Chapitre 1 /1420 mots

Le dîner 

Nous étions 5 à dîner ce soir-là. Y’en avait-il d’autres d’invités, avaient-ils choisi de prendre le risque de ne pas venir, ou bien étions-nous les seuls, nous ne le saurions jamais. Toujours est-il qu’un salon privé du Four Seasons Gresham Palace de Budapest nous avait été réservé, et le billet d’avion avait été inclus avec le message, ce qui signifie que notre hôte, à l’identité toujours mystérieuse, avait des moyens conséquents.

L’hôtel, bâtiment du début du XXème siècle dont la façade présente un savant mélange de style néoclassique mixé d’Art Nouveau. A l’intérieur, entre vitraux, bronzes, mosaïques et escalier monumental, tout respire le luxe.

Le maître d’hôtel qui nous accueille à l’entrée, tout en livrée et gants blancs, nous guide vers la salle de réception Andrássy, où de longs chandeliers de perles s’écoulent de plafonds hauts. Malgré l’immensité de la pièce – 157m², m’indique poliment le majordome -, les tons chauds du plafond et des murs lui confèrent une atmosphère intimiste. 

La salle était partiellement coupée par de grands rideaux occultants noirs, nous isolant du reste de l’hôtel. Malgré tout, l’espace était terriblement grand pour n’être actuellement occupé que par cinq personnes, qui se regardaient toutes en chien de faïence.

Je fus la première à briser le silence. Il faut dire que j’étais plus curieuse qu’apeurée, persuadée que nous étions juste les victimes de la farce d’un vieux milliardaire excentrique. M’éclaircissant la gorge pour attirer sur moi le regard des quatre autres protagonistes de ce qui s’annonçait comme un étrange dîner, je demandais, en français :

« Avons-nous tous reçu le même courrier ? »

Puis je répétais la même question en anglais, pour bien être sûre de me faire comprendre :

« Did we all receive the same letter ? »

Lorsque je fus bien sûre qu’ils m’accordaient tous leur attention, j’entamais ma lecture.

« Chère Mademoiselle Delacroix,

Vous êtes cordialement invitée à dîner le 23 juin 2019 dans la salle Andrássy de l’hôtel Four Seasons qui occupe actuellement le magnifique Palais Gresham, à Budapest. Vous trouverez ci-joint un billet d’avion aller. Une chambre vous sera attribuée sur place pour le temps de votre séjour, qui sera de deux semaines, au terme desquelles vous mourrez. Je vous invite fortement à ne pas prendre le risque d’ignorer mon invitation.

Au plaisir de vous rencontrer »

 

Le frisson qui me parcourut à la fin de la lecture était toujours le même depuis six mois que j’avais ouvert l’enveloppe contenant cette étrange lettre, et la sensation se faisait étrangement familière. J’avais à peine commencé à traduire les premières lignes que l’homme le plus proche de moi, un sexagénaire avec des moustaches en guidon de vélo, un veston, une montre à gousset et un monocle m’interrompit, dans un anglais approximatif mâtiné d’un accent que je peinais à placer.

« I think the letter is the same. Please, young lady, look at mine. »

Je lui souris, et pris le document qu’il me tendait, parcourant la feuille rapidement. Le papier était en effet le même, dans les tons de crème, avec un filigrane à la dorure en en-tête, une écriture manuscrite toute en courbes et déliés, une calligraphie qui traduisait l’aisance. Et une absence frappante de signature. La lettre était écrite en anglais, contrairement à la mienne, qui était rédigée en français et, pour autant que je puisse le dire, aucune des deux ne contenaient de fautes.

La comparaison permit de délier les langues des autres personnes présentes dans la salle. Nous avions tous reçu la même missive, à peu près au même moment, délivrée par coursier à notre domicile. C’était bien là la seule chose qui nous rassemblait. Pour tout le reste, nous étions tous différents et uniques, et passâmes un long moment à comparer nos histoires de vie pour nous en assurer.

Ayant été la première à briser la glace entre nous, je commençais tout naturellement le tour de parole, alors qu’un ballet de serveurs se déroulait à côté de nous, le personnel de l’hôtel navigant en toute discrétion pour dresser une table de cinq couverts dans la salle où nous nous trouvions.

Je relevais leur manège du coin de l’œil, décidant de les ignorer pour le moment, alors que mon auditoire était suspendu à mes lèvres.

Issue de parents modestes et aimants, un plâtrier-peintre pour une grosse entreprise de BTP et une institutrice, j’étais née le 11 juillet 1983 à la maternité de Nantes, au cœur d’une violente canicule qui pousse ma mère à m’appeler Hélène, prénom dont l’étymologie remonterait au mot grec signifiant « chaleur ».  Enfant unique, je n’étais pas pour autant choyée : le penchant de mon père pour l’alcool empirait avec les ans, entraînant petit à petit ma mère dans une dépression dont elle ne sortirait jamais.

Mon père a tué ma mère, et la cirrhose a tué mon père. A 23 ans, je me retrouvais orpheline, cumulant les petits boulots pour payer des études en lettres modernes qui ne me serviraient jamais. Je tombais amoureuse de mon professeur à l’université, et après une relation houleuse de six mois, m’enfuyais avec son frère, de dix ans plus jeunes que lui. Nous avons vécu d’amour et d’eau fraîche pendant 2 ans, avant qu’il ne décampe du jour au lendemain. Seule dans une ville inconnue, je me fis prendre en pitié par ma logeuse, une vieille fille qui avait 3 chats et pas d’enfants. Elle avait ouvert un salon de thé pour lequel elle cuisinait tous les soirs de délicieux gâteaux, et m’enseigna avec gentillesse et patience l’art de la pâtisserie. Je me mis à l’accompagner tous les jours au travail, servant les clients, faisant la poussière, mettant sans m’en rendre compte une touche de modernité au lieu. C’était un minuscule bâtiment en plein centre-ville, coincé entre une salle de sports et une supérette franchisée. La peinture de la façade, usée par le temps, s’écaillait, l’enseigne « Au Chat Ronronnant » déjà presque illisible. Les vitres étaient grisées par la pollution, des rideaux en velours rouge lourds de poussière encadrant les huisseries qui auraient eu grand besoin d’être rafraîchies.

Malgré tout, avec ses fauteuils élimés confortables autour de petite tables rondes chinées et sa porcelaine à fleurs désuette, le lieu avait son charme. Des odeurs de thé, de fleurs et d’agrumes flottaient en permanence dans l’air, et les douceurs confectionnaient la veille trônaient dans des vitrines joliment éclairées.

Désireuse d’apporter ma contribution, j’avais convaincu la propriétaire de fermer une journée, me débarrassant des rideaux et donnant un coup de peinture à tout ce qui m’était accessible. Achetant à un vieux tapissier du coin un assortiment de coussins dont il souhaitait se débarrasser et qu’il me céda à très bon prix, je profitais de la luminosité en vitrine pour créer un coin cosy, rajoutant une petite bibliothèque remplie de livres de poche écornés récupérés en brocante.

Le succès du lieu fut quasi immédiat et, pendant 8 ans, je fus l’adjointe de Mme Garcia, bien plus que sa locataire ou son employée. Elle était désormais décédée depuis 2 ans, et j’avais eu la surprise de découvrir qu’elle m’avait cédé le salon de thé et toute sa – maigre – fortune dans son testament.

J’avais rebaptisé le lieu « La dame aux chats » en son honneur, et c’est là que le coursier m’avait trouvée avec sa lettre mystérieuse. J’avais pris tout d’abord l’invitation pour une campagne de publicité quelconque, ou pour l’idée abracadabrante d’un client. Certains venaient parfois me trouver pour organiser des chasses au trésor ou de grandes parties de jeu dans la ville, et la missive collait parfaitement à l’ambiance de certains de ces événements.

Je passais une semaine à questionner l’ensemble de mes habitués sans succès, avant de me résigner à contacter la compagnie aérienne pour me renseigner. Je découvris avec surprise que le billet d’avion m’était bien réservé, en première classe, le 23 juin à 9h15 en partant de Roissy Charles de Gaulle. Je réfléchis longuement aux options qui se présentaient à moi : ignorer purement et simplement le courrier – que pouvait-il bien m’arriver ? – ou bien jouer le jeu et vivre une aventure. Je ne connaissais pas Budapest, n’étais même jamais sortie de la France, n’avais jamais pris l’avion. Je ne croyais pas un instant aux menaces de mort figurant dans le courrier.

Ma décision prise, je posais le 18 juin une pancarte annonçant la fermeture pendant 15 jours du salon de thé dès le 22, remplissais rapidement un sac de voyage, et me payais un billet de train en partance pour Paris aux premières heures du 23 juin.

 

[NaNoCamp Juillet - A la manière de]

 Texte du jour sur le prompt du jour : "à la manière de". Très librement interprété d'une narration à la manière d'un film noir, avec un twist. 744 mots

Je louais un bureau vers les docks. Une pièce grise et terne au-dessus d’une vieille gargote, les lettres de mon nom collées à la porte. Les gars qui traînaient dans le coin n’étaient pas du genre curieux, et même si la plupart d’entre eux étaient des loubards à la petite semaine, je détournais les yeux de leurs affaires et ils ne mettaient pas le nez dans les miennes.

Des gars de la ville cherchaient à me faire tomber depuis bien longtemps, désapprouvant mon mode de vie, mais la loi d’ici n’était pas la leur, et je me gardais bien de marcher sur leurs plates-bandes.

Je m’apprêtais à quitter les lieux ce soir-là, écrasant ma clope dans le cendar qui débordait, quand une pépette débaroula en panique, ses grands yeux bleus remplis de larmes. La pépée n’avait pas daigné toquer, ce qui m’avait mis la puce à l’oreille direct, et elle secoua ses longues boucles blondes en se jetant à mes pieds.

Elle était dans de sacrées embrouilles, me dit-elle, et avait entendu parler de moi par le frère d’un ami de son cousin, un truc assez flou et compliqué pour que je m’embrouille. Elle jouait de ses formes, et je rentrais dans le jeu, suffisamment pour qu’elle y croie, sans vraiment me compromettre.

Faut dire qu’elle était douée, quand même, la gamine, pour faire couler les larmes sur ses joues rondes, et sans faire baver son mascara. Je tirais un mouchoir de ma poche et lui tendais, passant une main autour de sa taille pour la poser sur sa hanche, suffisamment bas pour qu’elle le remarque, sans pour autant risquer de m’attirer les ennuis. Si elle voulait jouer, on allait jouer.

Elle me sortit son histoire alambiquée et parfaitement répétée, poussant des soupirs là où il fallait, pressant son petit corps chaud contre le mien, ses longs doigts manucurés posés délicatement sur ma cuisse.

Je gardais la mine impassible, hochant la tête, faisant mine d’écouter. Elle était subtile, la petite, mais pas aussi maligne qu’elle le pensait. Sa tirade interrompue, je posais quelques questions. Le doute était clair dans ses yeux, mais elle fit de son mieux pour répondre. Je gardais pour moi un sifflement impressionné.

J’entendais déjà l’agitation du bar quand je la laissais repartir, non sans qu’elle ait déposé un baiser au rouge à lèvres sur ma joue mal rasée, murmurant « à bientôt, détective » d’une voix rauque et aguicheuse. Elle devait en tourner des têtes sur son passage, une pépée bien roulée comme elle, dommage qu’elle ne soit pas mon type, si vous voyez où je veux en venir.

J’écartais les lames de mon store pour la regarder malgré tout partir, ses hanches se balançant fièrement, sa mission accomplie.

 Je souris en mon for intérieur, vidant le cendrier, éteignant les lumières.

Cette nuit, je redoublais de prudence, jetant des coups d’œil rapides derrière mon épaule à chaque tournant. Il ne fallait pas compter sur les gars du port pour voler à mon secours en cas d’embrouilles, et je ne comptais pas me faire pister jusqu’à chez moi. Je suis un privé qui aime garder sa vie privée. Jeu de mots intentionnel.

Je n’étais pas né de la dernière pluie. Si la minette qui venait de partir de mon bureau était si douée, qui sait qui ils m’enverraient la prochaine fois.

C’était usant, à la longue, de vivre sur le qui-vive, et j’avais beau être un dur à cuire, je ne méritais pas ce qui m’arrivait.

Sans doute viendrait le jour où l’on pourrait être différent sans se cacher, sans prendre le risque d’être stigmatisé, mais pour le moment, je restais méfiant et discret.

Parvenu à mon appartement à l’autre bout de la ville, certain de n’avoir pas été suivi, je déverrouillais rapidement la porte, refermant chaque loquet derrière moi. Je déposais mes clefs et ma matraque télescopique dans l’entrée. La règle de la maison était la même depuis le départ : pas d’armes dans notre sanctuaire. Ôtant mes chaussures et ma veste dans la foulée, je poussais un soupir d’aise, et passais la porte du salon, repoussant loin dans mon esprit la pépette blonde payée pour m’espionner.

Dominique était sur le canapé, ronflant légèrement, un livre déplié tombé sur sa poitrine, et je souris devant la vision. Soulevant ses pieds, je m’installais tranquillement. Ses yeux s’ouvrirent doucement et tombèrent sur moi.

Son sourire valait bien tous les dangers. Ils n’étaient pas nés ceux qui m’éloigneraient de l’homme de ma vie.

[NaNoCamp Juillet - Jour 14]

 Texte supplémentaire écrit le 14 avec le prompt fourni par Winnie : Today’s headlines make an announcement that is important to your character. (la Une du jour annonce une nouvelle importante pour votre personnage) - 305 mots

Des coups rapides frappés à sa porte la firent sursauter. Elle n’attendait ni visiteur, ni colis, et à cette heure si matinale, ce n’était certainement pas sa voisine. Elle resserra les pans de son peignoir en tirant sur la ceinture, et s’avança à pas de loup jusqu’à son entrée, jetant un coup d’œil par le judas. Il n’y avait personne sur le palier, et elle fronça les sourcils.

Tournant la clef dans la serrure le plus discrètement possible, elle tendit l’oreille. Elle avait mis longtemps à trouver la paix avant d’atterrir ici, et était fatiguée de toujours vivre en regardant par-dessus son épaule. Elle ne tenait pas à prendre le risque de se faire attaquer sur le pas de son appartement.

Sa main gauche agrippa fermement la batte de baseball qui reposait toujours à côté de sa porte, et tourna la poignée, retenant son souffle.

Personne. Personne ne l’attendait pour lui sauter dessus, et après avoir scruté un long moment le couloir le cœur battant, elle relâcha son expiration, vidant l’air de ses poumons lentement, son esprit rationnel reprenant le dessus. C’est alors qu’elle l’aperçut. Un journal, déposé sur son palier. Elle se mordilla la lèvre, hésitante, mais la curiosité prit le dessus.

Elle courut jusqu’à la cuisine pour s’emparer de ses gants de vaisselle, et revint sur le papier, s’accroupissant pour attraper par un coin le quotidien, puis le dépliant sur la table du salon.

Le titre à la une lui fit écarquiller les yeux :

« Le procès du mafieux Tony Revoli commence demain. »

Sa main tremblante se glissa dans la poche de son peignoir pour en sortir son téléphone.

Elle pressa la touche de raccourci d’appel du seul numéro mémorisé, se laissant tomber sur sa chaise. Puis elle porta l’appareil à son oreille et patienta, la nausée au bord des lèvres. 

[NaNoCamp juillet - Défi Sprint Jour 7]

 Hier était le dernier jour du #DefiSprint de Vicky Saint-Ange : écrire à plusieurs mains. Cumulant avec le #promptdujour "Comment faire passer le hoquet", nous avons écrit ce texte à 4 : Georgia, Onirie, Grégory et moi. 

Ça n'allait pas, mais alors pas du tout ! Dans environ dix minutes, si elle se fiait à ce qu’elle entendait depuis les coulisses, Alison Martin devrait entrer sur scène pour la première chanson de son personnage. Elle répétait cette comédie musicale depuis des mois, connaissait chaque mot, chaque intonation, chaque émotion par cœur, et le jour de la première, il fallait que ça lui tombe dessus : le hoquet. Incontrôlable.

Sa technique habituelle n’y avait rien fait : elle avait posé sa bouteille d’eau sur sa lèvre inférieure et s’était penchée en avant pour « boire à l’envers », comme elle disait. Sa robe de costume ne lui avait pas facilité la tâche, mais elle avait persévéré. Pourtant cet effort avait été vain. Le hoquet ne passait pas.

On l’entendait depuis chaque recoin des coulisses, et ses partenaires de scène défilaient les uns après les autres dans la loge où elle s’était enfermée, chacun y allant de son conseil.

“Essaye de retenir ta respiration aussi longtemps que possible.”
“Donne-moi ton bras, je vais essayer quelque chose.”
“Récite-moi à l’envers tous tes repas, depuis ce matin jusqu’au début de la semaine.”
“Bouh ! Tu as eu peur ? ça a marché ?”

Hic ! Hic ! Hic ! Rien n’y faisait. On aurait dit une nouvelle forme de vocalises particulièrement désagréables, autant pour elle que pour ceux qui l’entendaient.

Cela n’aidait pas non plus que le metteur en scène de la comédie musicale passe la tête par la porte toutes les deux minutes pour donner un décompte du temps qui lui restait avant le début du spectacle. Son stress montait, et le hoquet, lui, ne passait pas.

Il ne restait plus que quatre minutes désormais, il était donc temps d'employer les grands remèdes pour redevenir maîtresse de sa respiration. Elle évitait d'habitude d'utiliser du Vicks Vaporub si près de sa performance, mais là elle n'avait plus le choix.

La robe n'aidait pas, mais elle réussit malgré tout à étaler la crème sur le haut de son torse, sentant rapidement sa respiration se faire plus profonde, sans pour autant la libérer de ses spasmes.

Prenant les respirations les plus grandes possibles, elle s'essaya à des vocalises qui furent interrompues par un hoquet et le metteur en scène.

"Deux minutes !"

À court de temps et d'option, elle quitta sa loge et se positionna derrière le rideau rouge qui séparait la scène et les premiers rangs, toujours secouée par un hoquet tonitruant. Sa prestation allait rester dans les annales. Mais pas pour les bonnes raisons.

"Une minute ! Silence sur le plateau ! Il est où Marcus ?"
Le dit Marcus, le fameux Marcus Stormberg, était la star de la production. Il avait de la bouteille, mais il partageait généreusement l'affiche avec Alison.
Cette dernière ne savait pas trop comment réagir avec lui, elle le craignait un peu avec son humour pince-sans-rire typiquement anglo-saxon. Elle ne savait jamais s'il était sérieux ou non.

Marcus s'approcha d'elle avec sa nonchalance habituelle et son accent des Pays-Bas.
"je vois que tu as un souci ?
-Je vois pas de quoi tu *hoquet* parles !"
Marcus lui fit son plus beau sourire.

Il tendit son index vers elle et lui souffla sur un ton très sérieux :
-" Il y a une astuce toute bête. Il suffit de se mettre un doigt dans le"

De l'autre côté du rideau, quelques personnes au premier rang auraient pu entendre le bruit d'une claque retentissante, si le brouhaha ambiant ne recouvrait pas tout.
-"Trente secondes. Tout le monde en place"

Alison fixait Marcus d'un air outré. Elle était surprise et choquée par sa proposition.

Il se contentait de lui sourire en se frottant la joue, pour tenter de dissiper la trace de main de sa partenaire.

Elle le fixait encore dix secondes plus tard lorsqu'elle réalisa que son hoquet avait disparu. Elle lui adressa un sourire désolé et articula silencieusement un "Merci", auquel il répondit par un clin d'œil.

Le rideau se leva et le spectacle commença.